Acreditando no truque

Um tempo

2010-10-12T11:43:00.005-03:00

Queridíssimos amigos e leitores,

Este post oficializa uma situação que já vem existindo de fato: a suspensão deste blog por algum tempo. Desde junho, quando publiquei o livro de/sobre minha mãe, a poeta Jacinta Passos, me vi envolvida em muitas atividades ligadas ao livro (três lançamentos, entrevistas, site, blog, etc.), atividades que me interessam, já que o principal objetivo do livro é justamente o de divulgar a trajetória poética e pessoal de Jacinta. Passei também por um período pessoal conturbado, envolvendo desde uma fortíssima tendinite até problemas e doenças em família. Tudo sob controle agora, mas esse tipo de coisa, vocês sabem, nos consomem tempo e energia.

Finalmente, também tenho estado empenhada em reunir, organizar e aperfeiçoar meus escritos literários, com vistas à publicação. Tenho trabalhado nos poemas e textos para crianças e também em contos para adultos. Ah, e há também as viagens, para perto e para longe, de que não abro mão enquanto saúde e recursos permitirem, pois são fonte de muito prazer e inspiração. Amanhã mesmo parto para a ilha mágica da Sicília.

Compreendo a blogosfera como uma atividade essencialmente interativa — ler e comentar os posts dos outros é tão rico e importante quanto escrever e publicar os próprios —, o que demanda disponibilidade e tempo. E o fato é que, pelo conjunto de motivos relatados, não tenho conseguido atualizar os blogs. Conseguiria aqui e ali no máximo postar um texto meu, mas não quero assim: quero meu círculo de leitores e amigos de volta, quero a beleza e a riqueza de toda essa experiência para mim maravilhosa. Tão maravilhosa que retardei o quanto pude este texto de agora, na esperança de que, na próxima semana, sim, seria possível retornar à blogsofera.

Assim, meus queridos, paro aqui, mas voltarei. Assim que possível, espero que em breve. Por ora, as flores aí de cima, o meu abraço carinhoso e o meu agradecimento a vocês todos, pelo que me proporcionaram de convívio rico, intenso, instigante, bonito, pelas lágrimas e risadas.

Em tempo: o site e, dentro dele, o blog de Jacinta continuarão atualizados. E eu permaneço no twitter e no facebook, meios mais fáceis e descompromissados do que os blogs.

Corações militantes

2010-06-06T22:21:00.001-03:00

Há algum tempo, respondendo a um desses selinhos com perguntas que às vezes circulam entre os blogs, escrevi aqui que uma das oito coisas que desejaria fazer antes de morrer era publicar um livro com a obra completa de minha mãe, a poeta Jacinta Passos. Pois bem: nesta próxima terça-feira, dia 8 de junho, entre 18 e 21 horas, no Conjunto Unibanco de Cinema Gláuber Rocha, em Salvador, estarei realizando esse desejo antigo, que me ocupou os últimas anos de trabalho: neste dia, lançarei em Salvador Jacinta Passos, coração militante, um volume de 580 páginas, que contém todos os livros publicados em vida por minha mãe, ao lado de seus poemas esparsos, textos inéditos em verso e prosa, biografia, fortuna crítica, fotos e estudos escritos especialmente para esta publicação, iniciativa da Editora da Universidade Federal da Bahia (EDUFBA) e Editora Corrupio, com apoio da Fundação de Amparo à Pesquisa do Estado da Bahia (FAPESB).

O livro, com produção editorial de Bete Capinan e projeto gráfico de Ângela Dantas Garcia Rosa, está muito bonito. É embelezado por desenhos que o grande artista brasileiro Lasar Segall fez originalmente para Canção da Partida, um dos livros de Jacinta, agora reproduzidos graças à autorização do Museu Lasar Segall, de São Paulo.

O volume traz de volta uma mulher corajosa e uma poeta importante, falecida em 1973, que, por falta de circulação das obras, estava caindo no esquecimento. Espero que contribua para reavivar o interesse em torno da literatura e da figura de Jacinta Passos, gerando novos estudos sobre ela.

Para mim, pessoalmente, além de poder contribuir para o resgate de uma escritora, sinto um tipo de felicidade muito pessoal, difícil de traduzir. Trata-se da realização de um desejo fundo, de um sonho que já me pareceu quase impossível, porém agora é realizado: o reencontro com minha mãe (com quem não fui criada) e, por meio dele, com a minha própria história.

*Imagem: minha mãe e eu, Jacinta e Janaína.

Maria Sampaio

2010-06-04T17:15:00.005-03:00

Retornar ao blog está sendo muito difícil para mim, pois anteontem, dia 2 de junho, perdi uma amiga muito querida: Maria Guimarães Sampaio. Nós nos conhecemos na adolescência, pois nossas famílias eram amigas e, depois que meu tio Jorge retornou para a Bahia, nossos contatos se amiudaram. Passei umas férias inesquecíveis na casa de Maria, nós duas com 16, 17 anos, soltas em Salvador, indo a carnaval, parque de diversões, praias, era uma risadaria só, nós duas e Nanã, prima dela. Os pais de Maria, Norma e Mirabeau Sampaio, ele um comerciante com alma de artista - teve uma das mais belas coleções de arte sacra do Estado, ele próprio um artista de primeira -, e seu irmão, Artur, me garantiam uma acolhida alegre e carinhosa na casa deles, inesquecível.

Maria e eu nunca nos perdemos de vista, mas a vida nos afastou, cada uma prum lado em cidades diferentes, cuidando da própria vida, tombando, recomeçando. Há alguns anos, eu já em Maceió, nos reaproximamos. Em 2005, quando apresentei uma palestra sobre a vida de minha mãe, a poetisa Jacinta Passos, foi Maria quem preparou o power point. Fotógrafa de primeira, com participação em exposições e livros, Maria Sampaio se tornara também escritora. Publicou 4 livros: A Estrela de Ana Brasila (que eu adoro) e Rosália Roseiral (onde entremeia histórias com letras de música antigas), ambos pela Record, e Continhos para Cão Dormir I e II, ambos pela P 55, onde reuniu pequenos textos, pequenas pérolas sobre tudo o que importa na vida. Ao ler Continhos para Cão Dormir I I, lançado no início desta 2010, ri muito - Maria era excelente contadora de causos engraçados -, mas também chorei muito, porque o senti como um livro de despedida, de adeus. Maria lutava há 10 anos contra o câncer, e nos últimos tempos estava muito difícil viver. Morreu sedada, como pediu, "pra só abrir os olhos do outro lado".

Não conheci ninguém mais valente do que ela. Não só na luta contra a doença - enfrentava suas batalhas pessoais e, no grupo Bem-Viver, ajudava os outros a suportarem as suas -, mas na atitude diante da vida, sempre destemida, fazendo e dizendo o que bem entendesse, quando e como entendesse, sem papas na língua, gostassem ou não. Era capaz das maiores zangas e das maiores ternuras, não raro as duas misturadas. Não existia meio-termo para ela. Ninguém podia ficar indiferente a Maria, acho que por isso foi tão amada, e por isso marcou tão fortemente cada pessoa de quem se aproximou, mesmo que por um breve tempo. Imaginem numa amizade de uma vida inteira.

Não consigo mais escrever sobre ela, as lágrimas caem sem que eu queira, ainda estou ferida demais da perda e da saudade.

Para que vocês conheçam um pouco mais sobre Maria - e, aqueles que a amaram, para que se recordem novamente dela -, tomo a liberdade de colar aqui o lindo texto que Jorge Velloso escreveu sobre ela, e que a avó dele, Mabel Velloso, grande, querida amiga de Maria, com a voz embargada leu na cerimônia do crematório de Salvador, emocionando-nos a todos que estávamos lá, e trazendo inteira a figura ímpar, inesquecível, de Maria Guimarães Sampaio.

Tucão está em novo estúdio

Se fossem reveladas fotografias de nossos corações hoje, com certeza sairiam sem cor, sem preto nem branco. Afinal, nossa fotógrafa, nossa companheira de farra, nossa tia, nossa amiga, nossa Maria Sampaio se despediu. Cansou, se retou (como ela mesmo gostava de falar) e foi fazer novos retratos, num estúdio lá por cima.

Se a internet do Céu estiver em boas condições, com certeza logo veremos fotos de São Jorge passeando de cavalo no blog de Maria. Com certeza veremos fotos de São Francisco brincando com Tieta e outros cachorros no Continhos para Cão Dormir. Veremos fotos de Dona Zélia com Jorge ao lado de Dona Norma e Dr. Mirabeau...

Ah! Com certeza, essa hora Maria está toda enturmada. Já deve ter arranjado um monte de empregos free lancers e está toda serelepe fazendo até foto 3x4 de Jesus Cristo, enquanto Voltaire Fraga faz de São Benedito.

Lá por cima deve estar um salseiro, porque do jeito que Maria era aqui embaixo, ela já deve ter contado um monte de casos engraçados que ela ouvia em Santo Amaro e claro, já deve ter mandado um monte de anjo chato à merda, porque muito puritanismo com ela não cola.

Só espero que ela não olhe aqui para baixo porque Maria vai se retar se vir que estamos todos tão tristes, tão saudosos e com a fotografia da saudade estampada no peito. Ela pediu que os amigos estivessem reunidos na hora que ela mudasse para o estúdio do primeiro andar, e aqui estamos, mas é nosso dever fazermos o possível para colocar pelo menos um pouco de cor no retrato deste adeus.

Uma boa saída é lembrarmos as gargalhadas de Maria. Assim, instantaneamente já vamos ser contagiados com o flash da felicidade e colocaremos um pouco de cor na foto de um dia tão triste.

Siga em paz, Tucão, e obrigado por ter dado tanto bem-querer a mim e à minha família. Ah! Quando eu te encontrar no novo estúdio vou querer que você faça fotos minhas tão bonitas como as que fez no meu casamento.

Jorge Velloso

* Foto de Maria Sampaio feita por Adenor Gondim, publicada no jornal A Tarde, Salvador,3/06/2010.

Volto já

2010-05-05T10:15:00.001-03:00

Amigos, estou saindo para uma viagm básica. Não demoro! Abraços a todos vocês.

* Imagem daqui.

Maceió, cidade-poesia

2010-05-01T11:54:00.005-03:00

No último dia 29, a capital de Alagoas foi envolvida pela poesia. Iniciativa do Projeto Papel no Varal, que já vem acontecendo há um ano na cidade. A idéia é simples, por isso mesmo funciona: folhas de papel com poemas – de diversos autores e épocas – são penduradas em cordas, à moda de varais, para as pessoas lerem. Até agora, os varais poéticos ficavam no local onde iria acontecer o evento – restaurante, livraria, casa de cultura, parque etc. No dia marcado, as pessoas ali se reuniam, e quem quisesse pegava no varal o poema que desejasse, e o lia para os outros. Alguns eventos foram temáticos: erótico, infantil, etc. Sucesso total.

Desta vez, o acontecimento se espalhou pela cidade inteira, virou intervenção urbana, com o mote “Poesia de todo canto, poesia pra todo mundo”. Foram preparados muitos varais, quem quisesse pegava o seu em local indicado e o pendurava onde quisesse, para a população ter acesso a eles. Houve colaboração de escolas, grupos de teatro, grupos de bicicleta, poetas, faculdades, atores, lojas, os jovens aderirindo em massa… Eu me senti orgulhosa de morar em Maceió.

O assunto ganhou matéria no Bom-Dia Brasil e no Estadão. O Papel do Varal é coordenado pelo poeta, engenheiro e professor Ricardo Cabús; a coordenação desta Intervenção Urbana foi de Tayra Macedo. Fotos de Alice Jardim.

Bicicletas e poemas

Parada de ônibus poética.

Poemas em locais improváveis....

Vídeo aqui.

Hoje acordei (8)

2010-04-30T04:53:00.006-03:00

Hoje acordei…

… olhos verdes.
Transparentes mistérios
e este fundo de mar.

Hoje acordei…

… esfomeada.
Gangorra de melancia
Professora de sorvete
Caderno de macarrão
Nintendo de chocolate

Hoje acordei…

… curiosa:

o que será que o mundo tem

além, mais além

do colo da minha mãe?

* Imagens (de cima para baixo): daqui, daqui e foto de Rose Guaditano (Brazil Photo Bank),

Poema contraditório

2010-04-26T06:02:00.003-03:00

Poema contraditório

Você acredita em bruxa?

Eu, não. Mas elas existem.

E você, acredita? Eu acredito.

Mas elas não existem.

[Da série "Poemas para crianças", que estou escrevendo.]

Diálogos (im)possíveis 17

2010-04-23T09:57:00.002-03:00

com o que é que a gente sonha antes de morrer
biblia Raquel mostra os peitos
hostilizo meus ocos
documento de abandono de tratamento ortodontico
cacete do fred flintstones
homem bate a cabeça e abre ao meio em concreto ao tentar um
quanto uma mulher tem que medir de peito
como chegar humilhar com estilo menina xingando menino
quando morreu Milor Fernandes
arcadesenho da garça engolindo o sapo e o sapo apertando o p
contos de xoxota da tia
acordei as 4 horas
cursos de costura industrial

Não, (ainda) não enlouqueci. As frases acima são palavras-chave, keywords que leitores desavisados registraram no google e, sabe-se lá Deus por que, os conduziram até meus blogs. Acontece com vocês também?

*Imagem daqui

A menina e o aniversário

2010-04-20T19:41:00.004-03:00

A menina sabe: neste dia mágico tudo é para ela, por causa dela, em função dela, por ela. Não tem coisa melhor no mundo do que aniversário. Bastante tempo antes, já começa a perguntar: Falta muito pro meu aniversário? Mas pouco, quanto? É amanhã? E o meu bolo vai ser bonito? O que você vai me dar de presente? E você? Eu não quero surpresa nenhuma, eu quero saber qual é o meu presente de aniversário agora!

A ansiedade aumenta, alcança níveis quase insuportáveis, mas a menina entende que é ansiedade boa, vontade de chegar logo o grande dia, quando ela – que normalmente se sente pequena, insegura, solitária – de repente se transforma numa linda princesa, amada e poderosa.

Para a menina, o melhor do aniversário são os presentes. Hi hi hi, não tem nada melhor na vida do que ganhar presente, não tem não, a menina ri inteira enquanto rasga o papel de embrulho, louca para descobrir o que há ali dentro, o que estão lhe ofertando, qual dádiva lhe cabe. Tão feliz, tão feliz, tão feliz, todo mundo em volta de mim, todo mundo me amando! E ela pula de alegria pela casa inteira, no meio dos convidados.

Suas festas de aniversário são modestas, os pais não as incentivam muito, mas quem se importa? A menina as considera enormes, coloridas, animadas, sente a cidade inteira comemorar junto com ela, com bolo, guaraná e brigadeiro em casa, nas ruas as bandas de música, as praias lotadas, bandeirinhas, balões, parques de diversão cheios de crianças… No dia do seu aniversário, não vai à escola. Nem meus pais trabalham, só pra ficar comigo, conta para a amiguinha, derretendo-se de satisfação.

O aniversário também representa uma das piores desilusões da menina.

Está no primeiro ano de escola, sentada junto aos coleguinhas, na sala de aula. A professora lhes pergunta: “Quem sabe por que no próximo 21 de abril é feriado?” Silêncio total, expressão da mais profunda ignorância. Mas eis que um dedinho se levanta...

“Viram, crianças? A menina sabe! Diga, menina, fale bem alto para todos os seus colegas ouvirem: por que o dia 21 de abril é feriado nacional?”

Peitinho inchado de orgulho, a menina responde: Porque é meu aniversário, ora!

Mas… por que a professora tá rindo? Hã? O quê? Qual Tiradentes? Que Inconfidência Mineira? Que diabos essa professora tá dizendo? Não estou entendendo nada, não pode ser!

Respira fundo e, já com os olhinhos cheios de lágrimas, balbucia, inteiramente perdida:

Mas e o meu aniversário? E eu???

Até hoje não se recuperou direito do momento em que perdeu a primeira infância.

Imagens: Bilhete e foto da menina aos 5 anos.

Pra começar bem o dia (12)

2010-04-18T09:10:00.003-03:00

Coisa Amar

Contar-te longamente as perigosas

coisas do mar. Contar-te o amor ardente

e as ilhas que só há no verbo amar.

Contar-te longamente longamente.

Amor ardente. Amor ardente. E mar.

Contar-te longamente as misteriosas

maravilhas do verbo navegar.

E mar. Amar: as coisas perigosas.

Contar-te longamente que já foi

num tempo doce coisa amar. E mar.

Contar-te longamente como doi

desembarcar nas ilhas misteriosas.

Contar-te o mar ardente e o verbo amar.

E longamente as coisas perigosas.

Manuel Alegre

[Leia trecho de entrevista do grande escritor português Manuel Alegre aqui.]

*Imagem: Brigitte Bouron, Barque sur la Mer

A menina e o pai

2010-04-14T23:34:00.005-03:00

A menina encontra o pai aqui.

Hoje acordei... 7

2010-04-10T12:12:00.004-03:00

Hoje acordei...

… o poderoso amarelo.
Raio de sol, doce-de-leite
(ambrosia na panela)
e na janela canários.

… chuva.
Vim te molhar,
vim te refrescar
— te fertilizar.

Hoje...

... não acordei.
Um olho semicerrado,
e o outro ainda…

fechado!

Hoje acordei…

… enluarada.
Maré cheia, dor minguante,
vida nova, amor crescente.

* Imagens, de cima para baixo: daqui, daqui, daqui e daqui.

Tragédia no Rio e Niterói

2010-04-08T13:37:00.000-03:00

Este blog está hoje de luto, pela imensa dor dos moradores do Rio, Niterói e suas regiões metropolitanas. Um abraço solidário e comovido a todos os que perderam amigos e parentes nesta tragédia brasileira que não parece ter fim, pois se repete, em maior ou menor grau, todos os anos.

Tarô pessoal, carta 8

2010-04-05T21:42:00.000-03:00

Desamparo

Como andar pelo mundo assim sem um amor, um talismã, um cajado, sem um único amigo, um cahorro, uma ovelha, sem ao menos a lembrança de um lugar para chamar de meu? Como seguir assim trôpego e vazio, este buraco por peito, no rosto a ventania sem nome que traz areia, seca os rios e engole as lágrimas que não me descem? Como vagar assim sem liberdade, decidir sem desejo, continuar arrastando vida afora esta pesadíssima, insuportável sensação de não me sentir amado, pior ainda: não merecer ser amado?

Quando eu, a carta do Desamparo, o escolhe, amigo, não resta dúvida: é hora de você baixar armas, e sair correndo a pedir colo e abraço, onde eles estiverem. Você vai se surpreender duplamente: com a enorme quantidade de desamparados e com a enorme quantidade de amor no mundo.

* Imagens: BBC e daqui

Mãe que fosse

2010-04-02T14:20:00.010-03:00

Há histórias que eu só escuto na Bahia. Não sei se são os personagens, se é o jeito de contar, se é o enredo... sei que são histórias baianas.

Esta se passou em Santo Amaro da Purificação e, me dizem os baianos, é verídica. Lindaura foi a Santo Amaro visitar a família da irmã, que não via há bem uns dois anos. Abraçou a irmã e o cunhado, beijou as sobrinhas, espantou-se com o crescimento do sobrinho:

— Tadeu, você está um homem, já! Quando eu lhe vi pela última vez, você era uma menino, agora já está um rapazinho! Deixa eu ver, já tem até bigode! – exclamou a tia, passando o dedo no buço de Tadeu que, do alto dos seus 13 anos de idade, abaixou a cabeça, morto de vergonha.

À noite, Tadeu levantou-se para ir ao banheiro. Atravessava o longo corredor da casa – daquelas casas antigas de Santo Amaro, salinha de entrada, longo corredor com quartos dos dois lados, ao final a sala de jantar/cozinha, onde fica a família toda e, só depois, o banheiro -, quando passou pelo quarto onde dormia a tia. Devido ao forte calor a porta estava aberta, e a tia, uma quarentona bem apanhada, dormia descoberta, deixando à mostra o corpo moreno muito bem torneado.

No auge da explosão dos hormônios, o jovem Tadeu não resistiu: entrou no quarto e caiu em cima da tia. Ela acordou assustada e, ao entender o que se passava, deu-lhe a maior bronca:

– O que é isso, menino? Que maluquice! Me respeite! Eu sou sua tia!

Ao que Tadeu respondeu:

– Mãe que fosse!

No dia seguinte, a tia contou a história em família, rindo. Em pouco tempo, toda Santo Amaro sabia do caso. Quando Tadeu passava, gritavam-lhe, para seu desespero:

- Mãe que fosse!

O apelido grudou de tal forma que, dizem, Tadeu Mãe-Que-Fosse teve de mudar-se, nunca mais voltando a Santo Amaro.

[Escrevendo da Bahia]
* Aos leitores portugueses: lembrando que, no Brasil, “apelido” é o mesmo que “alcunha”.

** Imagem daqui

Conversa a dois

2010-03-28T23:06:00.003-03:00

Imagem de autoria do maravilhoso artista australiano Shaun Tan.

O que será que estes dois conversam? me peguei perguntando.

Hoje acordei...6

2010-03-24T09:08:00.004-03:00

Hoje acordei…

… a deusa Nu Wa.
Arrasto meu corpo
querendo brincar.

Hoje acordei…

… com vontade de voar.

Hoje acordei…

… bolha de sabão.
Ar que flutua na
imaginação.

Hoje acordei…

sapo-cururu.
Inveja da borboleta!

*Imagens (de cima para baixo): daqui, daqui (National Geographic), daqui e daqui (National Geographic).

Não confio mais no sedex

2010-03-22T16:46:00.005-03:00

Há dias tento escrever este texto, mas não consigo. Não sei se devido à minha frustração com o assunto, ao fato de eu chorar toda a vez em que penso nele, à minha profunda sensação de impotência... Vou tentar vencer ...

(O texto continua aqui)

Pra começar bem o dia (11)

2010-03-19T10:32:00.004-03:00

Neste retorno de viagem, quando ainda não aterrissei completamente – imagens de lá e de cá se confundem em nuvens e estranhos sentimentos–, compartilho com vocês este poema, escrito por um poeta que admiro e sempre leio:

Não é sempre que estamos para papos

com anjos: o da espada

auriflamante era só engraçado.

Diz-se que até um anjo

da guarda, ao olhar-se no espelho, caiu

na gargalhada.

Mas se algum anjo bater na sua janela

ou escrever nela alguma algaravia,

não ria: talvez sejam palavras

belas.

Antônio Brasileiro, Pequenos assombros

(Bahia, Edições Cordel: 2001)

*Imagem: Domenico Beccafumi - detalhe de São Miguel caçando os anjos rebeldes, 1528.

O último dinossauro da Terra

2010-03-05T21:58:00.008-03:00

O dinossauro chegou bem devagar
com aqueles olhos mansos
balançando o corpo pesado
cabeçona caída, boca fechada.
De tão encolhido, nem se via o rabo.

Estava muito triste, o dinossauro.

Solitário. Há mais de cinquenta anos
caminhava em seu passo firme e lento

pelas savanas africanas — e nada.
Não encontrara nenhum companheiro.
Nenhum bicho igual a ele.

Descobrira zebras girafas leoas javalis

que, aborrecido, derrubava com o
dedo mindinho da pata esquerda
— e às vezes, desgostoso,
nem comia.

Tigres camelos mastodontes
— isso sim havia. Jacarés
também. Simpatizou com estes.
Mas jacarés não são dinossauros
não senhor. A verdade crua:
no mundo não existia
um único dinossauro como ele.
Nem unzinho.

Cinquenta anos de solidão nas
savanas africanas é tempo demais,
até para um ser habituado
às durezas da vida um
casca-grossa como ele.

Arrasado0 vazio entristecido
o último dinossauro da Terra
desistiu de viver. Por que habitar
um mundo sem amigos um

mundo onde não havia ninguém

para tocar as estrelas, junto a ele?

O dinossauro deitou-se sobre folhas,
à sombra da mais alta árvore da África.
Encolheu lentamente as patas
largou no chão o pescoço grosso
e fechou para sempre os olhos cansados.

Virou pássaro.

PS - Amigos, viajo hoje - para o interior, paulista e mineiro. Volto daqui a uma semana, até lá.

* Imagem daqui.

Bicharada, ou os tempos da história

2010-03-02T10:54:00.024-03:00

Foram só 80 km até lá, mas meus amigos e eu tivemos a impressão de ter feito uma longuíssima viagem no tempo, rumo è época em que os mitos eram absolutos. O lugar é Boca da Mata, pequena cidade no interior de Alagoas. Ali mora a família de Manoel da Marinheira, hoje com 93 anos, artista popular que criou a arte de esculpir feras, felinos e outros animais em troncos de jaqueira. Ele ensinou o ofício aos 20 filhos, e alguns deles, entre os quais André (de camiseta vermelha na foto de cima), Sebastião e Manoel Filho (de óculos escuros e camiseta azul), seguem sua arte.
Ao chegarmos, surpreendemos Manoel da Marinheira Filho esculpindo na madeira um lobisomem devorando um carneiro. Sua mãe, Nancy (de vestido estampado), alegre e afetiva, logo nos foi contando muitas histórias de lobisomens que, sim, vivem ali mesmo em Boca da Mata (nome apropriado, pensei), e sim, devoram pessoas e depois desviram em gente, e… As histórias se sucediam, contadas pelos membros da família, que nos envolveram a todos naquele mundo afetivo de bichos que existem e bichos que não existem, de frutas e rios, mesclados aos fatos da vida contemporânea – membro da família que migra para São Paulo, retorna e remigra, japonês de São Paulo trazido por um familiar que abre em Boca da Mata, sem sucesso, um restaurante japonês, gente pobre lutando para melhorar de vida... Histórias de vários tempos, em torno da beleza dessa arte única em madeira, que eles criam.

Manoel da Marinheira, o inventor de tudo, já velhinho, recebe o carinho dos bisnetos.

Na saída da cidade, no Balneário Águas de São Bento, uma bela fazenda, está exposta a coleção particular de Jorge Tenório, industrial nascido em Boca da Mata, contendo peças de Manoel da Marinheira, de seus filhos e discípulos. Pasmem: catalogada, bem cuidada e aberta ao público, a coleção tem mais de 850 peças! É uma bicharada sem fim, uma beleza de arte deste Brasil quase desconhecido.

Sala dos bichos deitados.

Os bichos são variados!

Olhem só esta porca e seus porquinhos. Há também jacarés, pássaros, elefantes... o que couber na imaginação.

Sala dos móveis : mesas , bancos de jardim que mais parecem tronos, belezas sem fim.

* Fotos: Luiz Carlos Figueiredo

Hoje acordei...5

2010-02-25T09:10:00.007-03:00

Hoje acordei…

… estrela-do-mar.
Quem contou a mentira
que mar e céu nunca se tocam?

Hoje acordei…

gavinha. Abraçada
a todas as outras plantinhas.

Hoje acordei…

… com saudade da minha mãe.
Corri, dei um beijo nela, mas a saudade…
aumentou!

Hoje acordei…

… alegria da madrugada. Samba,
carnaval e batucada.

Imagens (de cima para baixo): daqui, daqui, daqui, e de Stephen Hess, do site Brazilphotobank.

Qualquer coisa que cresce e que transborda

2010-02-22T12:43:00.009-03:00

"O cabelo faz da mulher um ser misterioso que carrega na cabeça, na parte do corpo que é mais nítida e mais marcada, uma coisa recebida como um mar e confusa como uma floresta. Está fora do corpo, é uma espécie de jardim privado, onde o dono exerce à vontade sua fantasia e sua desordem. É qualquer coisa que cresce e que transborda como se estivesse livre do domínio da alma."

Gustavo Corção
(Três alqueires e uma vaca, Rio: Ed. Agir, 1961)

Sou de uma geração que não gosta nem um pouco das idéias de Gustavo Corção, o pensador católico ultraconservador, que defendeu tudo o que nós queríamos mudar: o modelo único da família nuclear, o catolicismo tradicional, a política de direita, a propriedade privada como base da sociedade, a ortodoxia, etc. Isso não me impede de encantar-me com este pequeno trecho de autoria de Corção, achando-o bonito, sensível, original. Como somos todos múltiplos e contaditórios... ainda bem.

O mundo é colorido

2010-02-19T18:19:00.003-03:00

Amei este vídeo, recebido da e-amiga Cirandeira. Compartilho-o com vocês.

Hoje acordei...4

2010-02-17T06:41:00.014-03:00

Hoje acordei…

… amalucada.
Não vês a pena vermelha
na minha roupa de padre?

Hoje acordei...

... letra X. O xóxima
xuaxalha o xucuru-cariri.

Hoje acordei…

… espinho.
E sem flor.

Hoje acordei…

...amor-perfeito. Então
por que esta dor aguda

no meu….?

Imagens (de cima para baixo): daqui, daqui, daqui e daqui.

Simpatia é quase amor

2010-02-13T08:12:00.008-03:00

O que eu vou dizer em casa? Concentra mais não sai

Bangalafumenga Suvaco de Cristo Fazer o quê

Maluco Beleza (pacientes de um sanatório)

Meu bem, volto já! Já fui bom nisso

Se der certo continua Imprensa que eu gamo

Urubu Cheiroso Eu sou eu e jacaré é bicho d´água

Deixa arder e depois não berra

VIVA OS BLOCOS DE CARNAVAL DE RUA, COM SUA ANARQUIA, SUA ALEGRIA E SEUS NOMES CRIATIVOS!!!

Notícia terrível

2010-02-11T07:09:00.007-03:00

Como vocês, sou bombardeada a todo instante por uma quantidade inimaginável de notícias, que me chegam pela net, televisão, jornais, celular e o escambau. A maioria das notícias é ruim, é péssima, sabemos instantaneamente de todas as desgraças do mundo inteiro. Para sobreviver a esse massacre, tentar me proteger da dor e indignação excessivas, muitas vezes visto uma couraça. Esta minha dura couraça de indiferença e esquecimento, todavia, às vezes se parte. E sou então atingida no coração, e quase morro com a força do petardo.

Minha couraça rompeu-se há poucos dias, e ainda não se fechou, desde que ouvi a notícia: mataram no Recife o jovem universitário Alcides do Nascimento Lins, de 22 anos. Em 2007, Alcides irrompera no noticiário como um exemplo, como aquele que se recusara a aceitar a vida miserável que o destino lhe reservara. Filho de uma catadora de lixo, que criava sozinha os quatro filhos, Alcides estudara apenas em escolas públicas, longe de sua casa – percorria o trajeto de muitos quilômetros a pé, sob sol ou chuva, às vezes descalço –, sem livros nem cadernos nem recursos próprios, aperfeiçoando-se em bibliotecas públicas. Mas, aos 19 anos de idade, Alcides acabara de ser aprovado no concorridíssimo vestibular para o curso de Biomedicina da Universidade Federal de Pernambuco. A notícia me chegou então como um sol, uma esperança, um sinal de que afinal, aqui e ali, ao nível individual era possível salvar-se do círculo inexorável da miséria, da fome, da droga, da doença, da marginalidade, para tentar alcançar algo melhor, uma vida mais digna de ser chamada de vida.

As circunstâncias da morte de Alcides derrubaram definitivamente esse meu fio de esperança. Alcides morreu vítima da mesma miséria da qual tentou escapar. Os assassinos – mais pobres do que ele – procuravam um vizinho seu, para um acerto de contas relativo ao tráfico de drogas. Como Alcides não soube informar onde estava o vizinho, foi assassinado com tiros ali mesmo, em frente à sua casa, no bairro pobre da Torre, no Recife, onde foi criado. Sua mãe, Maria Luíza Ferreira do Nascimento, 44 anos, desesperada, disse que não sabe mais como seguir em frente.

Eu também não sei.

*Foto de Alcides do Nascimento Lins, trazida daqui.

Diálogos (im)possíveis 16

2010-02-07T19:28:00.006-03:00

[Diálogo verídico, relembrado hoje, em conversa gostosa com minha prima Paloma.]

A costureira da família ia sempre lá em casa, consertar roupas, trocar zíperes, alargar e encompridar nossas roupas de crianças que cresciam. Quitéria era baixa, gorda, suada, tinha por olhos dois pequenos traços, que sumiam quando se ria, mostrando os dentes estragados. Nós a achávamos muito velha, mas devia andar pela casa dos 40 e poucos anos. Um dia, avisou à minha tia:

— Amanhã eu não posso vir. A minha filha, que eu não vejo faz quase 15 anos, está chegando do Recife. Eu vou buscar ela.

O tio, que passava por ali e ouviu a conversa, perguntou, gaiato:

— Quitéria, então você tem uma filha? E eu, que pensei que você fosse virgem!

Ela respondeu na bucha, rindo, os olhinhos sumidos:

— Seu Jorge, e eu lá tenho paciência pra isso?

*Imagem trazida daqui.

Hoje acordei...3

2010-02-04T05:58:00.006-03:00

Hoje acordei…

… cabrita.
Pulando, pulando,
com minha barbicha.

Hoje acordei…

… muito velha.
Rugas, frio,
dores nos joelhos, nas costas.
E esta sede de vida.

Hoje acordei…

… água de coco.
Deliciosa!

Hoje acordei…

… daltônica. Que

lindas árvores vermelhas!

*Imagens (de cima para baixo): daqui, daqui, daqui e daqui.

Borboleta – a passagem

2010-02-01T18:28:00.005-03:00

Hoje o texto voou para cá.

*Imagem daqui.

Hoje acordei ... 2

2010-01-30T11:13:00.001-03:00

Hoje acordei...

… lagarta.
A borboleta nem está no meu futuro.

Hoje acordei...

… apaixonada.
Duas pérolas nos olhos
e uma risada na cara.

Hoje acordei...

... centopéia.

Cem passos pra frente,

noventa e nove pra trás.

Hoje acordei…

… com saudade
de um amor que não tive. Era
moreno, dançava salsa e merengue.
E tinha olhos de espanto.

Imagens (de cima para baixo) daqui, daqui, daqui e daqui

Hoje acordei ...

2010-01-28T06:06:00.009-03:00

Hoje acordei...

novidadeira.

Tenho um segredo

em cada orelha.

Hoje acordei…

… onda de mar.
Espuma, movimento,

e essa vontade doida

de me espreguiçar.

Hoje acordei…

… encantada.

Pingo de luz na madrugada.

Imagens (de cima para baixo): daqui, daqui e daqui.

Mundo pequeno

2010-01-24T16:59:00.003-03:00

Mundo pequeno

No Tratado das Grandezas do Ínfimo estava

escrito:

Poesia é quando a tarde está competente para

Dálias.

É quando

Ao lado de um pardal o dia dorme antes.

Quando o homem faz sua primeira lagartixa

É quando um trevo assume a noite

E um sapo engole as auroras.

Manoel de Barros

(Trecho de “Mundo Pequeno”, em O Livro das Ignorãças. Rio: Civilização Brasileira, 1993.)

O excelente desenho representando o poeta foi trazido daqui.

A nova habitante da casa

2010-01-21T10:38:00.013-03:00

Desde ontem habita nosso apartamento esta simpática leoa. Foi feita pelas mãos de Ivanilson, de um tronco de jaqueira. Ivanilson aprendeu seu ofício com mestre Manuel da Marinheira, hoje com 92 anos, natural de Boca da Mata, interior de Alagoas. Manuel da Marinheira passou à família e à gente próxima a ele, habitantes de Boca da Mata, sua grande habilidade em esculpir, principalmente animais, aqueles que ele conhece – como tatus e calangos –, e aqueles de que apenas ouviu falar em histórias, como leões, tigres e leoas. Seus descendentes (como o filho André da Marinheira) continuam o belo artesanato, que já virou tradição.

Minha leoa, comprada na Artnor, em Maceió, ainda não tem nome. Aceitam-se sugestões.

* Fotos de Luiz Carlos Figueiredo.

O que faz você feliz?

2010-01-17T09:00:00.009-03:00

"O que faz você feliz?" Estampada na camiseta da moça que caminha pela orla, a pergunta perde seu caráter ontológico — tipo "Quem é você?", "O que faz neste mundo?", "Você tem alma?" —, para ganhar um jeito inofensivo, quase ingênuo.

"O que me faz feliz?", divago, eu também caminhando pela orla, em sentido contrário. Cada vez mais, o que me faz feliz não é inatingível ou complicado, não me exige sofrimento, planos mirabolantes nem acrobacias. Ao contrário: me faz feliz sentir o sol, a luz sobre o mar, o vento que leva a jangada, o menino que corre com a pipa... Me faz feliz um bom texto, um carinho, um abraço, uma bela obra-de-arte, um copo de vinho, o pedido de desculpas daquele amigo que se afastou sem a gente saber por quê, um beijo, me faz feliz acordar com saúde, gargalhar, dormir com meu amor, o silêncio e a paz, a música, me faz feliz entender-me com os outros (às vezes, desentender-me, também), ser solidária, não sentir culpa porque nem todo mundo é feliz e, aqui e ali, poder ajudar alguém. Miudezas. Cascalhos. Pólens. Pormenores. Minudências: são meus momentos felizes.

E você? O que faz você feliz? pergunta este blog, com a mesma leveza da moça que caminha pela orla, neste início de manhã.

* Imagem daqui

Diálogos (im)possíveis 15

2010-01-15T09:50:00.007-03:00

[Este foi verídico, aconteceu em Salvador, Bahia – e onde mais poderia ter acontecido? Só os nomes foram trocados:]

A senhora entrou no táxi, disse o endereço. O taxista deu partida no carro, olhou com cuidado a passageira pelo retrovisor, e perguntou, com um sorriso:

— Dona Amélia, a senhora não está me reconhecendo?

Ela viu por trás a cabeça raspada do jovem, o pescoço grosso, braços fortes ao volante...

— Meu filho, não estou reconhecendo, não. Desculpe, estou velha, não enxergo mais direito, a memória falha…

— Pois eu sou o Neto, filho da Maria, que trabalhou na sua casa!

— Claro, meu filho, agora me lembro! Nunca lhe esqueci! Mas como é que eu podia lhe reconhecer, se a última vez em que lhe vi você era um menino? Tinha o quê, uns 12 anos? Pois é! Que coisa boa lhe rever, que moço bonito você ficou! E como vai sua mãe?

A partir daí desenvolveu-se entre os dois intenso e amistoso diálogo. Neto havia passado a infância na casa de dona Amélia, até os doze anos de idade, quando sua mãe decidira voltar para o interior, e ele a acompanhou. Mais tarde resolvera tentar a vida em Salvador, ralara um bocado até virar taxista, agora estava casado, com dois filhos… Já dona Amélia enviuvara, seus filhos haviam se formado e se casado, ela tinha netos e até uma bisneta… A conversa ia longe, muito animada, um contando pro outro as novidades, quando o táxi chegou ao destino.

— Meu filho, sempre que quiser, apareça, quero conhecer sua família. E diga a sua mãe para, quando vier a Salvador, vir me visitar. Quanto foi a corrida, Neto?

E o Neto, voz calorosa:

— Ora, dona Amélia, vá tomar no cu! E eu lá vou cobrar corrida da senhora?

Pra começar bem o dia (10)

2010-01-10T07:34:00.008-03:00

Rotação

As horas não ocorrem

ao mesmo tempo

em todos os cantos

Entretanto

cada canto

tem a seu tempo

as mesmas horas

Jorge Cooper

[Cultuado por pequeno grupo de poetas e aficionados da poesia, pouco conhecido ainda do público, Jorge Cooper (1911-1991), poeta alagoano filho de pai inglês, viveu no Rio de Janeiro e em Maceió. É uma das vozes refinadas da poesia brasileira do século XX.]

* Imagem: Salvador Dali, A persistência da memória

Tarô pessoal, carta 7

2010-01-07T12:11:00.007-03:00

O lacre

Há muitos e muitos anos, as pessoas costumavam fechar suas mensagens com lacre de cera. Primeiro, escreviam a mensagem, com todo o cuidado para manter a caligrafia firme e bela, e não permitir que a tinta da pena extravasasse, manchando o papel. Depois, derretiam no fogo um pouco de cera colorida, e a derramavam sobre o verso do envelope, lacrando-o. Os mais refinados marcavam o lacre ainda quente com seu próprio selo ou brasão, para indicar quem era o autor da carta. E só então enviavam o envelope, via mensageiro. Quando a cera esfriava e endurecia, só era possível conhecer o conteúdo da mensagem rompendo o lacre. Isso indicava a todos que a carta fora aberta.

Todo lacre, portanto, contém um segredo e uma revelação. Algo especial foi escrito para uma determinada pessoa, aquela a quem o segredo – a mensagem lacrada – se destina.

O aparecimento da carta do lacre indica que o momento é propício para agir:

Qual segredo você deseja revelar agora? Quem é a pessoa certa para recebê-lo?
Qual lacre você deseja romper? Você está preparado para receber o segredo que alguém quer lhe contar?

Escute seu coração. Só você sabe as respostas.

* Imagem daqui - carta de fã para a escritora Jane Austen.

A menina e o mar

2010-01-05T12:07:00.008-03:00

A menina encontra o mar aqui.

Coco maduro

2010-01-02T09:56:00.007-03:00

[Imagens que me surgem de repente, sem eu pedir, como relâmpagos, e logo desaparecem. Algumas, consigo registrar.]

COCO
É coco maduro, casca dura, ligeiramente peluda, todo marrom (já foi verde). Casca muito dura. A mulher joga o coco no chão com toda a força, ele se abre em dois, exibe o interior: branco, tenro, fértil de sabores e misturas com outras comidas. A casca do coco, inútil agora — nem protege nem impede. Quanta coisa neste coco.

Meu desejo secreto para 2010

2009-12-31T12:43:00.003-03:00

Quer saber qual é? Clicaqui!

De alguma nuvem, Feliz Natal

2009-12-22T00:13:00.010-03:00

Há dias, iniciei a viagem de volta da Austrália. Minha impressão, porém, é a de que estacionei em alguma nuvem, a meio caminho entre Sydney e Maceió: ainda não aterrissei, realmente. Me sinto flutuando no ar, com estranhas ondulações pelo corpo, sem vontade de fazer coisa alguma, rebelde a horários, dormindo durante o dia e quase nada à noite, logo eu, ser essencialmente diurno, de repente transformada em ser das madrugadas (como agora, 2:36 da manhã), sem saber direito o que fazer. É o jet lag, me explicam, não há outro jeito a não ser conformar-se, passa.

Enquanto não passa, daqui da minha nuvem — que no início era modesta, mas agora, devido aos vários dias em que nela me encontro e às voltas que o mundo dá, tornou-se bem grande, confortável, dotada de vários compartimentos, sempre fofa —, daqui da minha nuvem, em meio às várias impressões da linda Austrália (que, a certo momento, deixei de relatar aqui no blog, porque simplesmente não conseguia viajar e escrever ao mesmo tempo, a aventura da viagem sobrepondo-se à da escrita), daqui da minha nuvem, entre visões de cangurus, koalas, walabies, demônios da Tasmânia, praias deslumbrantes a rodear desertos interiores, cidades pujantes, energia de população jovem e país rico, em meio a essas impressões — que cada vez mais se misturam às visões dos coqueiros, jegues, cajus e mangas, praias paradisíacas, carroças, miséria de grande parte da população, afetividade, espetáculos de cores, ruídos altos e luminosidade escancarada do meu Nordeste brasileiro — , daqui desta minha nuvem particular envio a vocês todos, queridos amigos, abraços carinhosos e votos de um

Natal de paz, solidariedade e alegrias!

Flagrantes de Sydney, Austrália

2009-11-26T18:38:00.013-03:00

[Da série Uma brasileira na Austrãlia]

Vagabundeando pela cidade, a gente descobre:

Os parques são muitos, lindos e preservados. Este é o Hyde Park (há tendência a repetir os nomes londrinos), bem no centro da cidade. A bandeira é um outdoor, um anúncio. Todos os anúncios públicos têm de ser assim, em forma de bandeiras, pregadas nos postes. Isso impede a poluiçâo visual e enfeita a cidade.

Linguagem universal...

(Trata-se de uma joalheria)

Parece um hotel, mas é um pub (bar). A cidade está cheia deles, o povo aqui bebe bem. Como na Inglaterra, antigamente os pubs funcionavam também como hotéis, decerto para abrigar os bêbados que não conseguiam sair do lugar... Hoje, os bêbados que se virem - mas os letreiros continuam os mesmos, confundindo-nos.

Tudo é muito bem sinalizado. Difícil se sentir perdido, na cidade ou no campo.

Deus também precisa descansar. ..

* Fotos de Luiz Carlos Figueiredo

Sydney, onde água e cidade se encontram

2009-11-24T18:48:00.021-03:00

[Da série Uma brasileira na Austrália]

Sempre se caracterizou por ser bom porto. Sua baía acalma as águas nem sempre pacíficas do Pacifico, trazendo-as para uma infinidade de reentrâncias, pequenas penínsulas, praias, escarpas íngremes, áreas verdes, nas quais a cidade se espalha e se oferece, indolente e esplêndida, aos nossos olhos, nos tirando o fôlego.

Água, sol, mar, regiões verdes e urbanismo se encontram e se harmonizam em Sydney. A cidade foi sendo construída aos poucos, nota-se que nela nada surgiu de repente: a ponte é da década de 1920, a Opera House, iniciada na década de 50, ficou pronta em 1973, o trem ligando o aeroporto a vários bairros veio em 2000, com as Olimpíadas, a reurbanização de áreas ainda prossegue.

Habitada pelos aborígenes do grupo Eora desde tempos imemoriais, no final do século XVIII a área de Sydney foi ocupada pelos ingleses, que aqui mandaram até o início do século XX, quando a Austrália se tornou país independente, membro da Commonwealth (até hoje a rainha Elizabeth tem o maior prestígio por aqui).

Situada no único país ocidental no Extremo Oriente, cidade inglesa na Ásia, Sydney hoje reúne uma mistura incrível de gente do mundo inteiro. Seus cerca de 4 milhões e meio de habitantes abrigam europeus das mais variadas origens (das ilhas britânicas, mediterrâneos, escandinavos, ultimamente muitos da Europa de Leste), asiáticos de tudo quanto é parte, os de olhinhos puxados - e tome Timor Leste, ilhas Fiji, Cambodja, Tailândia, muuuuuuuuuuuuutos chineses, fui observando a diversidade de seus tipos e o tamanho da minha ignorância -, e os de olhinhos não puxados, que tanto podem ser de Samoa como do Libano, do Irã, da Índia ou do Afeganistão... Brasileiros também, claro! Concentram-se na linda praia de Bondi (pronuncia-se "Bondai"), que se parece com muitas das nossas.

É isso: na extrema diferença deste lugar do outro lado do mundo, nós, brasileiros, nos identificamos imediatamente com a informalidade da cidade, a energia do seu povo jovem, incluindo muitas crianças - devido à necessidade de aumentar a pequena população de 22 milhões, o país oferece incentivos em dinheiro para cada criança nascida aqui, por ocasiâo do nascimento e até os cinco anos de idade - , nós nos identificamos na hora com o jeito litorâneo, sorridente, o clima quente, a beleza das águas, a pouca roupa, o modo acolhedor e, principalmente, com a mistura de gente que é a cidade de Sydney.

Por causa do Rio de Janeiro e de outras lindezas da costa, nós somos exigentíssimos em matéria de topografias de cidades litorâneas. Com ou sem razão, torcemos o nariz para todas as maravilhas do tipo que nos apresentam no mundo, como Nice, Istambul, Tripoli, etc., pensando sempre: Ah, mas o Rio é mais bonito! Sydney, porém, balança nossa concepção ufanista. Ontem me peguei pensando: Essa baia é tão linda quanto a da Guanabara...

*Fotos de Luiz Carlos Figueiredo, ainda sem tratamento.

Na rota do sol - Austrália

2009-11-23T18:34:00.007-03:00

[da série Uma brasileira na Austrália]

A viagem até Sydney foi menos cansativa do que imaginávamos - muitas horas, sim, mas tivemos sorte, Luiz (meu marido e companheiro de viagem) e eu viemos confortavelmente deitados em bancos de três lugares. Donde se conclui, mais uma vez, o óbvio: o bom do mundo é dos ricos e dos muito ricos, que, nas suas primeiras classes e classes executivas, sempre viajam esparramados... Achei a Qantas excelente, os comissãrios de bordo, simpáticos, não pararam de oferecer comidinhas, bebidinhas e agrados, tornando o vôo o melhor possível.

Para mim, o mais interessante da viagem foi vivenciar o dia mais longo da minha vida - embarcamos às 14.30hs em Buenos Aires, e, depois de viajarmos quase quinze horas, ainda continuávamos à luz do dia, ainda víamos o sol! Voamos, portanto, não apenas em direção ao futuro, mas junto com o sol. Foi lindo.

Levei uns dias para me acostumar à diferença brutal de fusos horários. Para mim, o melhor foi deixar o organismo à vontade, dormindo e acordando quando quisesse, e assim aos poucos ir entrando no eixo (ou saindo de vez). Demorei dias para postar aqui por uma só e simples razão, mas desesperante - como não trouxe meu laptop, não conseguia escrever em português, nos computadores que encontrava. Alguém menos anarfanet do que eu teria resolvido isso com facilidade. Agora, entretanto, que mais ou menos consegui me ajeitar neste teclado aqui, pretendo tirar a diferença.

Estou absolutamente fascinada pela cidade de Sydney.

Razões no próximo post.

*Vejam na foto (de Luiz Carlos Figueiredo) como cidade e mar se integram.

Viajando rumo ao futuro - Austrália

2009-11-15T11:18:00.009-03:00

Daqui a poucas horas, começarei uma viagem rumo ao futuro. Sim, parto para a Austrália, logo ali, do outro lado do globo terrestre, no Oceano Pacífico. Nessa época do ano, a Austrália está 14 horas à frente de Maceió , onde moro, 13 horas à frente das áreas do Brasil com horário de verão. Por isso é que, todo 31 de dezembro, assistimos primeiro, na TV, os fogos iluminarem a linda Opera House de Sydney. Quando eu chegar em Sydney, meu avião terá feito a extraordinária rota do futuro, e meus conterrâneos no Brasil estarão no... passado!

Do Brasil, pode-se ir à Austrália via África do Sul, via Oceano Pacífico, ou via Emirados Árabes (pela Emirates). Meu marido Luiz, grande companheiro de vida e aventuras, e eu vamos pela rota do Pacífico, um pouco mais próxima (!), e que dispõe da comodidade de um vôo direto desde Buenos Aires (Buenos Aires-Sydney), pela Qantas, a empresa australiana (sempre me perguntei onde foi parar o "u"). Assim, faremos Maceió-SPaulo hoje, S. Paulo-B.Aires amanhã cedo, depois passaremos 4 horas perambulando pelo aeroporto de Ezeiza, até embarcar para Sydney, onde chegaremos no final da tarde de terça-feira, seja lá o que isso signifique. Coisa simples: 21 horas e meia de vôo, de ponta a ponta, fora os intervalos entre os vôos e a chegada ao aeroporto de S.Paulo 3 horas antes do embarque, para a viagem internacional. Se virem passando pelo céu uma mão solta de brasileira, dando adeus, é a minha. Despregou-se do meu corpo durante a travessia.

Viajar é narrar

2009-11-05T08:17:00.007-03:00

Sou leitora antiga e ávida de literatura de viagem, adoro acompanhar emoções e aventuras das pessoas em terras estranhas, desconhecidas para elas. Sou daquelas fanáticas mesmo, gosto de tudo no gênero, desde clássicos como as viagens de Heródoto, as mansas inverdades de Marco Pólo, os relatos de viajantes estrangeiros no Brasil, A ilha do tesouro, Passagem para a India etc., até aquelas narrativas enlouquecidas, inventadas, de piratas, náufragos e mocinhas raptadas por bandidos terríveis vivendo todos em ambientes exóticos e perigosíssimos, escritos na mais legítima subliteratura...

Tenho me lembrado disto porque estou me preparando para uma viagem de um mês para, literamente, o outro lado do mundo: a Austrália. Ando com vontade de registrar aqui no blog minhas aventuras e desventuras, em textos curtos e o mais desprovidos possível de auto censura, dos filtos do politicamente correto, das informações exatas etc.: afinal, o que mais me encanta em relatos de viagem é justamente o estranhamento.

"Uma brasileira na Austrália". Que tal? Vale a pena? Será que consigo?

*Imagem: criação de Rooney Mathews, que encontrei neste blog sobre brinquedos.

Viajar é sonhar

2009-10-31T06:40:00.008-03:00

Amigos, muitíssimo obrigada a todos os que passaram por aqui nos últimos dias, dando uma força, deixando uma mensagem carinhosa, torcendo, rezando ou fazendo pensamento positivo pelos meus doentes. Quero lhes dizer que deu certo: meu pai está bem melhor, vai ser transferido para um quarto comum de hospital; e o jovem André teve a terrível pneumonia debelada ontem. Sinto-me grata, muito grata, feliz, otimista, coração limpo. Obrigada. É muito bom não se sentir só. Creio que dentro de poucos dias, terei a alegria de estar de volta aos blogs de vocês, leitora ávida. Por enquanto, ainda passo os dias no hospital, onde meu laptop não pega, e, mesmo se pegasse, a imaginação foge. Saúde a todos vocês!.

[Da série sobre viagens]

A viagem

Quem é alguém que caminha
Toda a manhã com tristeza
Dentro de minhas roupas, perdido
Além do sonho e da rua?
[...]
Alguém me diz toda a noite
Coisas em voz que não ouço.
- Falemos na viagem, eu lembro.
Alguém me fala na viagem.

João Cabral de Melo Neto, O engenheiro, 1945 (primeira e última estrofes).

* Imagem daqui

Palavras ao vento

2009-10-27T11:08:00.004-03:00

Amigos, estou em Salvador, Bahia, acompanhando meu pai em sua recuperação: dias mais esperançosos, dias menos, novas esperanças... Como ele é escritor e foi jornalista, grande amante da literatura, conversávamos ontem sobre as palavras preferidas de cada um em português. A dele é "bunda". As minhas, entre tantas possíveis: lágrima, buginganga, resplendor. Quais são as suas palavras preferidas?

Pra começar bem o dia 9

2009-10-21T08:51:00.004-03:00

Com a melhora do estado de saúde de meu pai e do jovem André, hoje sou a Alegria, aqui simbolizada neste quadro de Manas Roy. Um bom dia para os meus dois queridos, que se sintam ainda melhor, e para vocês todos também!

Esperança é a coisa com penas

2009-10-18T08:15:00.011-03:00

Esperança

A "Esperança" é a coisa com penas
Que na alma se empoleira -

E canta uma cantiga sem palavras -

E nunca pára - a vida inteira –

Emily Dickinson [fragmento]

(tradução de dama)

Hope

Hope is the thing with feathers

That perches in the soul,

And sings the tune--without the words,

And never stops at all

Emily Dickinson [fragment]

*Imagem daqui

Poesia e natureza

2009-10-15T05:30:00.006-03:00

[Hoje, apreensiva com a situação de duas pessoas muito queridas que estão doentes, peço saúde para elas. Invoco os dons da poesia e da natureza, duas das mais belas coisas da vida.]

I think that I shall never see

A poem lovely as a tree.

Joyce Kilmer, 1886-1918 (fragmento)

(Penso que nunca verei

Um poema tão bonito como uma árvore)

* Imagem daqui
** Poema enviado pela amiga Amélia Pais

Tarô pessoal, carta 6

2009-10-12T22:16:00.008-03:00

Cavalo-marinho

Como o camaleão, mudo de cor segundo as necessidades. Meus rituais de acasalamento consistem em cambalhotas. Dentro do meu grupo, os machos, não as fêmeas, é que guardam os ovos, numa bolsa situada na ... cauda! Quando esses ovos se rompem, os machos expelem as crias em violentas contrações.

Meus olhos são independentes, posso mover cada um deles separadamente, para onde, quando e como quiser. Sou chamado cavalo, porém vivo na água. Nado em pé, sempre na vertical. Ao nascer, sou transparente. Quando adulto, trago na cabeça filamentos, como crinas. Mas tenho também barbatanas. Meço cerca de um centímetro ao nascer, quando adulto sou pequeno e frágil, mas ainda assim fui escolhido pelos deuses para guiar a imponente, impressionante carruagem do grande Poseidon (Netuno), deus dos mares.

Eu sou O Improvável, aquele que tem pouquíssimas probabilidades de acontecer. No entanto aconteço, existo, sou parte da vida do planeta, encanto.

Você vai me deixar entrar em sua vida?

* Imagem daqui

Ti-ti-ti

2009-10-09T08:00:00.017-03:00

. Não sei vocês, mas eu comecei este blog completamente anarfanet. Um ano depois, considero-me anarfanet funcional, rs. Se não fossem meus gurus internéticos, a quem recorro em casos de desespero, estaria perdida em algum lugar aí da blogosfera. Pois bem: o Alan, do analisando, blogueiro que está se propondo a fazer análises gratuitas de outros blogs , está agora apresentando uma idéia interessante: a partir de amanhã, começará um desafio, um treinamento de 7 dias sobre como melhorar blogs, que os blogueiros inscritos na experiência podem seguir. A cada dia, o/a blogueiro/a inscrito/a lê e pratica a lição, dando um passo pra aperfeiçoar seu blog, cada qual em seu ritmo e grau de ignorância ou esperteza. Ah, e, como na escola, tem uma porção de prêmios pros esforçados. Quem quiser se inteirar ou participar da experiência, clicaqui. Não conheço pessoalmente o Alan, mas gostei da idéia dele.

. O Namibiano Ferreira, poeta angolano que vive na Inglaterra, está organizando a terceira antologia de poetas lusófonos. As duas anteriores foram sucessos. Clique aqui para conhecer o regulamento.

. Rebeca e JotaCê me ofertaram um selo. Devido ao meu estado analfabético, ainda não consegui encontrar o dito selo, rs. Mas sei que ele existe, e agradeço muito aos dois, que vivem uma história de amor aberta, em pleno blog. Quando encontrar o selo, eu o colarei abaixo.

. Desculpem-me, amigos blogueiros, por eu estar vistiando pouco os blogs de vocês. É que ando em processo de concentração total, em revisão final do livro de minha mãe, Jacinta Passos, programado para sair em março de 2010. Isso tem tomado 90% do meu tempo, mas vai valer — já está valendo! — a pena. Vocês vão adorar o livro, tenho certeza. Beijão a todos.

* Imagem de autoria do grande artista norte-americano Norman Rockwell (1894-1978)

A menina e o menino (II)

2009-10-06T06:55:00.003-03:00

Hoje o texto está aqui.

Pra começar bem o dia 8

2009-10-04T06:37:00.004-03:00

Amo você

baixinho

assim

com um leve toque

promessa interativa

ilhós

estalagem

garoa

Gizelda Morais

(Rosa no Tempo, S. Paulo, Ed. Scortecci, 2003)

*Imagem daqui

Celebrar

2009-10-02T14:47:00.004-03:00

Neste momento, não consigo nem quero ter qualquer visão crítica. Só desejo comemorar, junto com os cariocas e os outros brasileiros, a escolha da mui linda e amada cidade do Rio de Janeiro, minha cidade do coração, para sede das Olimpíadas de 2016. Viva o Rio!

* Imagem daqui

Às vezes a gente se esquece de como ela é bonita

2009-09-29T03:17:00.007-03:00

Amigos, cliquem no título deste post: é tão bom a gente se lembrar da beleza da nossa morada.

A menina e o menino

2009-09-27T11:28:00.007-03:00

A menina conhece o menino aqui.

O precário equilíbrio da vida

2009-09-25T10:38:00.004-03:00

Amigos, tenho estado longe deste blog de que tanto gosto. É que andei por outras plagas, outros espaços, em viagens e atividades necessárias à minha vida. Há bons frutos dessas andanças, entre eles a notícia de que o livro que organizei da poeta Jacinta Passos, minha mãe, está com lançamento previsto para março de 2010, em edição conjunta Edufba/Corrupio. Acho que o livro ficará lindo, pois conta com uma equipe de alta qualidade profissional, e realmente envolvida com o projeto, o que para mim é essencial.

Mas ontem, em meio às atividades boas, uma notícia vinda de longe me arrancou o coração, me quebrou a espinha, me deixou até agora sem fôlego. O André, filho de uma amiga muito querida, um jovem que eu conheci pequeno brincando com meus filhos, de repente descobriu que está com um câncer linfático em estado avançado. Neste momento, encontra-se internado numa UTI de um hospital em Barcelona, tomando altas doses de quimioterapia, lutando para sobreviver, ao lado da família. O nome dele é André Solaz Willig. Sei que muitos de vocês não o conhecem pessoalmente, mas sei também que a maioria de vocês já experimentou essa sensação de extrema fragilidade diante da vida, esse desamparo absoluto, essa emoção que nos irmana a todos, de impotência, vulnerabilidade e esperança. Dirijam um pensamento bom para André e sua recuperação. Os que souberem rezar, rezem por ele.

*Imagem daqui.

Sobre gatos e palavras

2009-09-16T19:47:00.006-03:00

"Os gatos são palavras com pêlo. Os gatos, como as palavras, rondam à volta dos humanos sem nunca se deixarem domesticar. É tão difícil meter um gato num cesto quando temos um trem para pegar do que ir à nossa memória caçar a palavra exata e convencê-la a tomar o seu lugar na página em branco. Palavras e gatos pertencem ambos à raça dos inefáveis."

Erik Orsenna

(* inefável = aquilo que não se pode nomear ou descrever, tamanha a sua beleza ou estranheza; indescritível, indizível.)

[Erik Orsenna, Dois Verões, ainda sem tradução no Brasil.]

Li o trecho no ótimo blog português bibliotecário de babel . Aqui, abrasileirado por mim.

Imagem daqui

Sobre o intelectual e escritor francês Erik Orsenna, clique aqui (em francês; não encontrei sites sobre ele em português).

Gatos não morrem

2009-09-14T23:52:00.006-03:00

Já tive muitos cachorros, jamais gatos. No entanto, tenho a maior simpatia pelos gatos, animais de personalidade. Alguns de meus amigos mais queridos são apaixonados por gatos. Minha filha Janice teve um gato, que dormia com ela, os dois abraçados, apesar de ela ser alérgica. Acho que, à época do início difícil da adolescência, ela concentrou naquele gato quase todo o afeto que possuía.

Vejam que delícia este poema sobre gatos, escrito por Nelson Ascher para uma amiga cujo gato havia morrido:

Elegiazinha

Gatos não morrem de verdade:
eles apenas se reintegram
no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:
suas almas saem de fininho
atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia
morte não passa de uma forma
mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível
mais alto é que eles, galho a galho,
sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso
— se somem — é dizer que foram
rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus
de sete bem vividas vidas,
seus sete merecidos sonos.

Nelson Ascher
(Parte alguma. São Paulo: Companhia das Letras, 2005)

* Imagem daqui

Diálogos (im)possíveis 14

2009-09-09T06:35:00.004-03:00

Recém-casada e muito jovem, eu desejava fazer da minha casa no Rio uma cópia da casa de meus pais. Como havia ganho de presente de casamento uma dessas sinetas de mesa, desejei usá-la, para chamar a empregada, à hora de servir e tirar a mesa (ai que vergonha, não sei como estou tendo coragem de contar isso no blog). A pessoa que trabalhava lá em casa era Maria, uma pernambucana recém chegada do alto sertão, em seu primeiro emprego como doméstica. Expliquei a ela que, toda a vez em que ouvisse a sineta, era porque eu a estava chamando à mesa. Certo dia, escuto um barulho altíssimo na cozinha. Corro para lá e, ao chegar, avisto Maria balançando freneticamente a sineta.

— Maria, que maluquice é esta?

— Ué, a senhora não disse que a sineta era pra chamar? Tô lhe chamando!

(Pano rápido. A sineta é jogada no lixo e jamais substuída.)

Pra começar bem o dia 7

2009-09-07T06:54:00.002-03:00

Predestinação

— Entra pra dentro, Chiquinha!

Entra pra dentro, Chiquinha!

No caminho que você vai

você acaba prostituta!

E ela:

— Deus te ouça, minha mãe...

Deus te ouça ...

(Ascenso Ferreira, Xenhenhém, obra do modernismo nordestino)

*Imagem: Di Cavalcanti, "As Cores do Brasil"

A menina e a contadora de histórias

2009-09-05T06:31:00.002-03:00

O texto hoje está aqui.

Foi maravilha

2009-09-02T17:39:00.013-03:00

Amigos: já de volta a Maceiócio, quero dizer que foi bom demais ter comparecido, em Salvador, ao lançamento de Continhos para cão dormir, de Maria Guimarães Sampaio, e Caixa Preta, de Nilson Galvão, da P55 Edições, ambos pela coleção "Cartas Bahianas", que apresenta livros pequenos, em formato de lindos envelopes, com conteúdos variados e textos de bom nível, alguns bastante inovadores.

Eu gostei do alto astral do lançamento, da alegria que reinou por lá, do mundão de gente que apareceu, da solidariedade que se sentia — quase se pegava —, de todos estarem alegres com o sucesso do acontecimento, rindo a toda hora, uns pros outros. Gostei de abraçar muitos amigos e vários e-amigos (ou é-amigos, como dizemos no Nordeste), com quem tantas vezes troquei textos, impressões, sentimentos, e agora sei também como cheiram, se são sorridentes ou mais sérios, zen ou aflitos, como são os desenhos de suas sobrancelhas, seus projetos de vida, suas famílias, nesse acerto entre imaginação e realidade, jogo que abre caminho para novas imaginações, novas perguntas ... Achei Nilson mais descontraído do que imaginava, Menina da Ilha igualzinha à ótima ideia que eu fazia dela, aeronauta achei duas, a fortaleza do rosto sertanejo junto à delicadeza do corpo miúdo, e fiquei com pena de ela não ficar pra nossa pizza no final (é, lá também terminou em pizza), Bernardo eu adorei abraçar, Marcus, o grande organizador, também, Ivonete eu sentia como se já conhecesse, achei falta de Martha, e de abraço em abraço emocionado fui fortalecendo amizades, Maria feito menina, até fita no cabelo no final ela amarrou. Tantas imagens ainda nos meus olhos, Kátia Borges, Vera, Soraya, Ju, o bilhetinho de Renata ... alegria. Sei mais um pouco deles, eles sabem um pouco mais de mim, e seguimos esse caminho de descobertas, encontros, surpresas: criações.

Sem fim

Quando formos ao rio de Heráclito,
vamos perguntar pelo que pode ser.
O que pode ser meu caro Heráclito,
O que pode ser, rio de mim.

Como pode uma tarde de sábado,
ou um rio de janeiro sem fim,
ou as águas de março no âmago
desse rio vermelho carmim.
(Nilson Galvão, Caixa Preta)

"Maria de Lourdes encosta vassoura no portal: Dona Norma, vou ali oiá a batucada. Roupa lascada. Pés estropiados. Boca bem beijada. Quarta-feira-de-cinzas dona Norma readmitiu Maria de Lourdes. Em novembro batizou Lurdinha."

(Maria Guimarães Sampaio, Continhos para cão dormir I)

[Sem fotos, pois a anta aqui se esqueceu da máquina. A imagem escolhida transmite o ambiente que senti]

É hoje!

2009-09-01T06:00:00.000-03:00

Minha gente, me abalei de Maceió até Salvador só para comparecer a este lançamento, a este grande encontro, não só com Maria e Nilson, mas com vários e-amigos e amigos. Livros de primeira, gente de primeira: vá também, vale a pena!

As crianças e as ruas

2009-08-30T11:17:00.008-03:00

[Amigos, desculpem ter aparecido pouco por aqui ultimamente. Um conjunto de coisas me afastou, mas já estou de volta, alegre e com saudade.]

Fui criada no Rio de Janeiro, para onde meus pais se mudaram quando eu tinha três anos de idade. O Rio é a minha cidade afetiva, a que me traz mais memórias recuadas, aquela em que melhor me reconheço. Não este Rio de agora, dilacerado por conflitos sociais e pela degradação que atinge todas as suas esferas e teima em destruir — felizmente, ainda sem conseguir — uma das mais belas e acolhedoras paisagens do mundo.
No Rio onde cresci, nós, as crianças, brincávamos na rua. Isso mesmo: montes de crianças espalhadas ao mesmo tempo pelas calçadas, dá pra imaginar isso no Rio de hoje? E eu não morava em subúrbio afastado ou área semirural, não. Fui criada em Copacabana, na Av. Princesa Isabel, a rua do túnel novo. Ali, e poucos sabem disso, há duas ou três vilas, com casas. Uma senhora idosa, que morava numa delas, aborrecida com a algazarra que aprontávamos, costumava chegar à janela, furiosa, e nos enxotava:
— Saiam daqui, já!
Pois nós, mãozinhas nas cinturas, respondíamos: — O que é, hein? Tá pensando que a rua é sua, é?
A rua era nossa.
Paulatinamente, devido a uma série de fatores conjugados — crescimento da violência urbana, piora do trânsito, superpopulação, aumento do tráfico de drogas, diminuição dos espaços públicos, entre outros — as crianças foram sendo expulsas das ruas. Cada vez mais confinadas às casas, apartamentos, praças cercadas, escolas, pequenos pátios murados, isolados... Espaços não apenas menores, como internos, interiores, e muito vigiados. Neles, a presença de adultos é constante, o que deixa poucas possibilidades às crianças para interagirem livremente, descobrindo o mundo a partir de seus interesses, necessidades e desejos. E ainda cria um bocado de estresse para elas como para os adultos, pois, obrigados a conviver mais do que gostariam, se irritam e se castram mutuamente.
Os espaços urbanos foram ficando tão distantes da infância que, hoje, a expressão “meninos de rua” designa crianças muito pobres, sem estrutura nem apoio familiar, financeiro ou social. As ruas, que já foram minhas e dos meus amigos, tornaram-se espaços degradados.

* Imagem: Cândido Portinari, "Meninos brincando"

Viajar é perder-se

2009-08-23T19:24:00.008-03:00

[Continuando a série sobre viagens]

Viagem

Viajar

mas não

para

viajar

mas sem

onde

sem rota sem ciclo sem círculo

sem finalidade possível.

Viajar

e nem sequer sonhar-se

esta viagem.

Orides Fontela (do livro Rosácea, 1986)

Apesar de pouco conhecida do público, a paulista Orides Fontela (1940-98) é uma das melhores poetas brasileiras do século XX. Teve uma vida difícil, devido a problemas ecônomicos e mentais — faleceu em um sanatório —, mas sua poesia mereceu prêmios importantes, como o Jabuti e o da Associação Paulista de Críticos de Arte. A obra de Orides Fontela está agrupada no volume póstumo Poesia reunida (S.Paulo: 7 Letras/Cosacnaify, 2008), um livro em que vale a pena viajar, redescobrir-se, perder-se.

*Imagem: "Scape", pintura de Stephen Linhart

A arte de Tânia Pedrosa

2009-08-20T14:15:00.003-03:00

A alagoana Tânia de Maya Pedrosa não sabia que nasceu artista. Certo dia, casada e mãe de filhos, obedecendo a um impulso comprou tintas e tela, e começou a pintar. Escondido. Ninguém na família sabia. Sentia vergonha dos quadros que produzia, achava que não tinham valor algum. Queria só expressar seus sentimentos.

Certa ocasião, recebeu, como hóspede da família, o alemão Ludger Stockman, formado em Artes. Ao ver entreaberta a porta de um depósito nos fundos da casa, Stockman ali entrou, deparando-se com os quadros de Tânia. O crítico alemão adorou a pintura colorida, criativa, original, garantindo a Tânia que ela era, sim, artista, e das grandes. Ela, porém, não acreditou muito: em 1998, incentivada por Antônio Nascimento, enviou dois quadros para a Bienal Naïf do Brasil, mas nada disse à família, pois achava que jamais seriam selecionados; contou só ao amigo, cúmplice e também artista Lula Nogueira. Qual não foi a sua surpresa, quando se descobriu não apenas aceita na Bienal, mas com um de seus quadros como capa do catálogo, e detentora do prêmio de pintura.

A carreira de Tânia de Maya Pedrosa deslanchou, na Europa e no Brasil. Ela não mais parou de pintar, ganhando diversos prêmios internacionais (como o Prêmio Europa de Arte Primitiva, entre outros) e brasileiros. O magnífico quadro a óleo que ilustra este post, expressando o imaginário do litoral e sertão nordestinos, é de sua autoria. Clique aqui para conhecer um pouco mais sobre a artista.

Tânia de Maya Pedrosa sempre incentivou os artistas populares de seu Estado. Não apenas escreveu livros sobre eles, como possui uma extraordinária coleção de arte primitiva nordestina, em especial alagoana, que precisa com urgência merecer espaço público adequado, onde possa ser admirada pelos que amam arte.

Um ano de blog

2009-08-16T11:07:00.010-03:00

Este blog está fazendo um ano. Jamais pensei que escreveria esta frase.

Foi minha amiga Maria Sampaio quem insistiu comigo pra criar o blog. Nunca havia pensado nisso, não tinha sequer (confesso!) paciência pra ler blogs... Mas ela insistiu com jeito, e de repente me encontrei blogueira. Estava numa fase de mudanças, recém chegada de uma temporada ensinando história nos Estados Unidos, com muita vontade de voltar à literatura mas sem saber direito como, ao mesmo tempo querendo começar algo novo mas sem saber exatamente o quê... Nasceu assim este acreditandonotruque, em meio às minhas incertezas e ao carinho amigo. Logo depois, para abrigar textos mais longos, dos quais não desejo abdicar, criei o enredosetramas. Aos poucos, à medida que os e-amigos me ensinavam a lincar, colocar imagem, trazer vídeos do you tube etc. — sim, a ignorância aqui era e permanece crassa, ampla, irrestrita e resistente —, fui visitando outros blogs e recebendo leitores no meu.

Sou poeira na blogosfera, este universo infindo, tão ou mais poderoso do que o outro, o concreto. Neste ano, porém, descobri um mundo. Conhecidos que se transformaram em amigos, amigos que trouxeram novos amigos, gente de várias partes do mundo interessada nas mesmas coisas que eu, gente escrevendo muitíssimo bem, gente me incentivando e sendo incentivada, trocas, textos conduzindo a textos conduzindo a textos conduzindo a textos, o poder das imagens, poesia, rapidez, música, o conhecimento de experiências formidáveis feitas mundo afora, os aprendizados, diálogos, palavras apressadas, besteirol, risos, surpresas — muitos favos de mel, poucos travos de jiló —, participação em campanhas, minha literatura reaparecendo, ressurgindo em mim. Vontade de ousar, de cantar, de me jogar neste universo ao mesmo tempo instantâneo e duradouro, efêmero e influente, assustador e apaixonante, poderoso e frágil, ilusório, real.

Nesta blogosfera sempre a descobrir, que se comunica com o restante do mundo virtual e com o mundo concreto mas também representa um espaço específico, com regras próprias, neste admirável mundo novo o que mais me encanta é descobrir um grupo de sentimentos velhos como o mundo, tais como amizade, acolhimento, respeito pelo diálogo: amor, enfim.

No começo, de leitores eu só tinha Maria e alguns parentes. Depois, via meu primo Caco (o único lord da família), apareceram o Valter Ferraz, que inventou uma rádio, e sua mulher, a blogueira Aninha Pontes. A esses primeiros leitores dedico meu primeiro ano de blog. E, simbolizando todos vocês, meus leitores — vocês são a razão de ser do blog, sem vocês não há blog —, dedico este primeiro ano de blogagem também ao fiel, solitário, silencioso leitor ou leitora que vive em local marcado como “desconhecido” no meu contador de visitas. Sei apenas que me lê com frequência, de lá do extremo norte de Mato Grosso, perto de Sinop, em plena floresta amazônica.

Juro por Deus que, no segundo ano de blog, vou aprender a ser sucinta.

Lá se vai São Gonçalinho

2009-08-11T06:25:00.010-03:00

Lá se vai São Gonçalinho
Lá se vai São Gonçalinho
Fora de seu oratório
Fora de seu oratório
Acompanhado de anjo
Acompanhado de anjo
Também de Nossa Senhora
Também de Nossa Senhora

[Cantado em procissões no interior do Brasil, especialmente no Nordeste, incluindo-se as barrancas do rio São Francisco; São Gonçalo, português, é santo casamenteiro de mulheres velhas.

Canto copiado do romance A Dama do Velho Chico, do escritor baiano Carlos Barbosa (Rio: Bom Texto Editora, 2009), que acabo de ler, e recomendo com entusiasmo.]

*Imagem: Procissão de São Gonçalo em Sergipe, aqui

Boa notícia!

2009-08-08T17:09:00.005-03:00

Amigos, recebi ontem uma notícia muito boa, que desejo compartilhar com vocês: a Fundação de Amparo à Pesquisa do Estado da Bahia (Fapesb) aprovou o pedido que fiz de apoio à publicação do livro Jacinta Passos – Canção Atual.

Jacinta Passos (1914-1973) foi uma expressiva intelectual da Bahia, que publicou quatro livros de poemas e se tornou uma das mais ativas jornalistas do Estado. Seus livros — elogiados à época por intelectuais do porte de Mário de Andrade, Antônio Cândido, Aníbal Machado e muitos outros — estão esgotados há vários anos. Sua vida, marcada por tragédia pessoal e pela luta incansável em prol de justiça social, transformações políticas e melhoria da situação das mulheres, é pouco conhecida.

Além dos poemas publicados em vida, acrescidos de notas explicativas, a edição aprovada trará a produção jornalística de Jacinta Passos, seus textos inéditos, sua biografia e a fortuna crítica sobre sua obra, ao lado de ensaios escritos especialmente para a publicação, de autoria de intelectuais conhecidos. O volume será publicado pela Editora da Universidade Federal da Bahia (Edufba) e pela Editora Corrupio.

No dia 11 de setembro, assinarei o convênio com a Fapesb, e a partir daí trataremos da edição. Jacinta Passos é minha mãe. Sinto enorme alegria em ter podido contribuir para que sua arte, pensamentos e trajetória biográfica possam estar de novo ao alcance de leitores — novos leitores, que decerto saberão amá-la, compreendê-la e estudá-la.

*Foto de Jacinta Passos, início da década de 1940. Fotógrafo desconhecido.

A menina e a mãe

2009-08-06T16:40:00.006-03:00

O texto hoje está aqui

Resistir, quem há de?

2009-08-04T08:00:00.012-03:00

Resistir, quem há de? Entramos.

Dona Rosa revela-se ótima costureira. Brilho e requinte.

* Fotos: Luiz Carlos Figueiredo

Domingo - Pra começar bem o dia 6

2009-08-01T23:20:00.010-03:00

Filosofia

Hora de comer — comer!

Hora de dormir — dormir!

Hora de vadiar — vadiar!

Hora de trabalhar?

— Pernas pro ar que ninguém é de ferro!

Ascenso Ferreira

O pernambucano Ascenso Ferreira (1895-1965) é um dos maiores poetas brasileiros. Com humor, sátira e originalidade, criou versos definitivos a partir de temas populares. É urgente a republicação de sua obra integral.

* Imagem daqui.

Tarô pessoal, carta 5

2009-07-30T12:06:00.005-03:00

Heranças

Não só os ricos: todo mundo recebe herança. O ser mais miserável da Terra recebe herança. Vem dos antepassados para nós.

Quais são as suas heranças? Patos, porcos e cabras, este cheiro louco de terra? O alcoolismo da mãe? Tantos abraços, beijos, canções, tanto carinho... Arranha-céus? Ou será este medo que você herdou dos olhos dele? O cabelo em permanente revolta? Este desejo que não vai embora? Sorriso aberto? Um cantinho de jardim, pra só você cuidar? A fé inabalável? A rica, pesada tradição familiar? Quem sabe sua herança é esse devanear, essa dificuldade para aterrissar? Ou a necessidade de cuidar dos outros? A casa de adobe, o chão batido, barriga vazia? Orgulho? Honestidade? Esperteza? Aquela bola esquecida no canto do quarto? Essa sua incansável capacidade de lutar? O estalar de gravetos no fogo? A leitura e a escrita, a doença? O vício? As fotos de família? Nunca conseguir parar? Fortunas em ações, o gosto musical, a preguiça, o trabalho, o corpo atlético, a rotina? Ou nada disso, porém outras coisas mais?

Todo mundo recebe heranças. Reconhecê-las é o primeiro passo. Para então aceitá-las ou recusá-las. Tempo de você pensar no assunto: Quais são as minhas heranças? O que tenho feito delas?

Imagem daqui

A menina e a boneca

2009-07-27T01:10:00.019-03:00

Quando o tio lhe estende um embrulho do seu tamanho, arregala os olhos, morta de medo que seja mentira. Aquilo é mesmo pra ela? Mesmo? Sim, vários adultos sorridentes balançam a cabeça ao mesmo tempo. Antes que tudo vire mentira, joga a caixona no chão e começa rápido a rasgar o papel de presente, pedaços coloridos de papel voam pela sala, ela louca pra saber o que tem dentro daquela caixa. Jamais ganhou um presente assim tão grande. Faz tempo que não recebe presente algum.

Quando seus dedinhos grossos conseguem finalmente erguer a tampa da caixa, quase sem respirar grita É uma menina! Ganhei de presente uma menina! E se desconcerta, porque os adultos em volta riem, e detesta que riam dela. Como assim boneca, se as suas bonecas são pequenas e moles, de pano, só a cara têm de louça, seus grandes olhos pintados não se mexem, mas esta... Ah, esta dorme e acorda, acorda e dorme, esta tem cabelos cacheados de fada — a menina sente incontrolável arrepio de satisfação, ao tocar os cabelos da boneca —, esta mexe os braços pra cima e pra baixo, veja! O tio lhe mostra que a boneca... anda como eu! Usa batom e rouge e veste um vestido cor de rosa de festa e um chapéu de festa e sapatos e meias rendadas de festa tão lindos como eu nunca tive nem nunca vou ter na vida.

A menina abraça a boneca-menina, as duas do mesmo tamanho. Abraça mais forte, abraça muito forte, olhos fechados. Sente tanto medo da boneca desaparecer pra sempre, ficarem sozinhos de novo ela e os avós, como antes dos tios surgirem na sua vida. Ainda de olhos fechados, numa espécie de teste dá um beijo tímido na bochecha da boneca, sente sua textura um pouco dura: Ela não foi embora! Desta vez, de tanta felicidade nem escuta a risada dos adultos.

Abraçada à boneca, pela primeira vez na vida a menina sente-se grave. Esta é a sua boneca. Dali em diante caberá a ela, só a ela, cuidar da boneca-menina. Dar-lhe comida, levá-la pra passear, brincar todos os dias com ela na praça, nunca deixar que se quebre, pentear seus cabelos, ajeitando os fios todos na mesma direção, ser sua professora, arrumar seu vestido e chapéu tão elegantes, enchê-la de beijinhos e carinhos, segurar sua mão para que não caia, guiá-la, colocá-la para fazer xixi, protegê-la dos primos assassinos...

A menina percebe a solenidade do momento. Sabe que a partir de agora um outro ser depende dela. Nunca mais será a mesma. Seus olhos ganham pausa, seu peito estreito, que carrega o coração ainda leve, torna-se de repente atento, a boca pensativa, neste instante agarra-se a seus ombros aquela responsabilidade orgulhosa de ter de proteger os outros que carregará vida afora, até a morte.

Para os meus amigos

2009-07-24T13:11:00.005-03:00

Pra mim, amigos são as pessoas mais importantes do mundo. Eu não sobreviveria sem eles. Pelos meus amigos, faço qualquer coisa. Amizade, para mim, é o mais precioso dos sentimentos.

Nós, brasileiros, somos amigueiros. Temos lindas músicas sobre amizade. "Amigo é coisa pra se guardar / do lado esquerdo do peito", canta inesquecivelmente Milton Nascimento. E vejam a beleza desta canção de Capiba e Hermínio Bello de Carvalho, Amigo é Casa, na interpretação de Zélia Duncan e Simone — dedico-a a vocês:

http://www.youtube.com/watch?v=3v73ecjopiQ

Cabeça-pipa

2009-07-22T19:51:00.008-03:00

Desde que cheguei de viagem tenho a cabeça solta no ar, flutuante, cabeça voadora, itinerante, andarilha, intermitente, cabeça que se recusa a fixar-se no que quer que seja, blog incluído, cabeça-pluma, imagética, cabeça-menina navegante entre cores, fluidos, soçobros, liberdades, espaçonaves, panelas, segredos, cabeça-pipa.
Escolhi estas imagens do artista australiano Shaun Tan para tentar expressar como anda a minha cabeça hoje. Alguém aí já se sentiu assim?

*Para conhecer o maravilhoso espaço de Shaun Tan, clique aqui.

Viajar é dar um tempo no blog

2009-07-16T10:44:00.009-03:00

Amigos, escrevi tanto sobre viagem nos últimos tempos, viajei tanto em sonhos, imaginação, desejos, que cá estou eu no interior de São Paulo, em visita à família do marido, que se tornou minha também. Esse cantinho do Estado de São Paulo (área próxima a Ribeirão Preto, conhecida como "oeste paulista", mas que na verdade fica no leste - era oeste em relação ao Estado do Rio de Janeiro, onde as plantações de café começaram, para alastrar-se depois pelas terras férteis do interior paulista, trazendo consigo as estradas- de-ferro), este cantinho paulista, tão diverso do meu Nordeste natal e do Rio de Janeiro da minha infância e juventude, incorporou-se à minha vida desde que, há anos, fui aqui trazida pelo Luiz, paulista de Araraquara, com muito orgulho, sim senhor.

O interior paulista é um país à parte, costumo dizer, como outros países também temos no Brasil. Terra de gente muito hospitaleira, com aquele ar gostoso de abraço, mesa farta, bolos, doces, quitandas, sua gente calma e de gostos rurais, mesmo quando na cidade. Mas também terra de progresso, dinheiro, intensa circulação de mercadorias, terra de transformações econômicas rápidas - hoje vejo aqui um mar de cana, estimulado principalmente pelo programa do etanol, e criado em apenas poucos anos -, uma gente com um pé bem fincado aqui e um olho na capital, no estudo, na mudança. Terra de índios (as Piracicaba, Ipuã, Nuporanga, Ituverava, Guará estão aí para lembrar o massacre dos primeiros habitantes do lugar, que no entanto revivem no cabelo corredio, nos olhos puxados e na pele maravilhosamente lisa de alguns), terra de negros, terra de imigrantes, de italianos a japoneses, a coreanos, a portugueses, a espanhóis, a árabes...

Existem muitos velhos, principalmente velhas, na nossa família. Nesses dias tenho ouvido delas histórias emocionantes, um pedacinho aqui - a gente adivinhando o resto, entre pães de queijo e bolinhos de fubá -, um olhar furtivo ali, um meio sorriso mais adiante, uma gargalhada que escapuliu...

Na falta de tempo - cadê possibilidade de correr até a lan house, com tanta atividade que esse povo arruma pra gente? - registro agora apenas a história da tia cansada de, todos os dias, durante décadas, ficar à disposição do marido às cinco horas da tarde, para servir-lhe a janta, que ele, homem metódico, exige às seis, porém exige fresca, recém preparada por ela (a comida do almoço não lhe serve), mas, muitas vezes, contrafeito, ou desinteressado, não come. Pois essa tia, cansada da doméstica obrigação, anteontem deu seu grito de independência, viajando conosco para a cidade vizinha, onde nasceu e passou a infância, sem horário - sem horário, vejam bem - para retornar ao marido e à sua janta das seis. Desejava realizar um sonho, pasmem, de anos - perambular um pouco pelas ruas da cidadezinha natal, reconhecer nos velhos prédios, na estação, na praça principal partes do próprio passado, decerto para tentar conferir algum sentido, alguma forma à existência ali vivida: quem sabe a de uma colcha colorida de retalhos, tão bem feita pelas velhas do lugar? Assim a tia fez, andando sozinha o quanto quis. Depois reuniu-se a nós na casa de uma sobrinha, para boas gargalhadas, que a família é palhaça, até as oito, as nove, as dez, sei lá até a que horas da noite, daquela noite que escolheu para ser unicamente dela.

Tive a maior admiração pela tia. Para mim, seu tímido, pessoal, rouco e abafado grito de independência foi tão importante quanto os feitos das outras mulheres nossas mais famosas. As vidas de muitas mulheres ainda se passam exclusivamente entre os estreitos corredores familiares, e toda conquista ali, na obscuridade e submissão da cozinha e da alcova, é tão impressionante quanto as mais retumbantes vitórias coletivas femininas.

Volto a contatar de Maceió. Se dispuser de algum tempo antes disso, retorno daqui para contar-lhes a história da tia que foi a primeira da região a se casar com um japonês e a ter de adaptar-se àquela distante (hoje muito mais próxima) cultura.

Tarô pessoal, carta 4

2009-07-11T00:32:00.007-03:00

Voo de pássaro

Quando ele enche o peito e abre as asas com a envergadura da águia, o planeta inteiro se estende à sua frente. Pescoço rugoso esticado para o norte, um olho de cada lado, ele enxerga picos nevados onde águas azuis tremulam por causa do vento capaz de arrepiar o pelo dos mamutes, enxerga manadas de seres humanos correndo livremente rumo ao oceano verde-amarelo, enxerga lagoas prenhes de caranguejos e homens salobros que catam os caranguejos, enxerga marulho, horizonte, escarpas tão íngremes que alpinistas não as conseguem escalar, enxerga o barulho do cabelo molhado das mulheres, o sal, as andorinhas, enxerga o sol que cega e a lua que segreda, em seu papo azul-alaranjado ele enxerga liberdade.

Se você tirou esta carta, é porque hoje, agora, neste momento tem direito a um voo de pássaro. Desfrute-o.

Viajar é imaginar

2009-07-08T10:06:00.011-03:00

[Continuando a série sobre viagem]

"O pensamento da gente se forma mais forte que o poder do lugar."
(Guimarães Rosa, Cartas)

"Não está em nenhum mapa. As terras de verdade nunca estão."
(Herman Melville, Moby Dick)

"Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei"
(Manuel Bandeira, Vou-me embora pra Pasárgada)

Não me desenhe mapas, senhor.
Minha cabeça já é um mapa do mundo inteiro."
(Henry Fielding, História de Tom Jones)

[Imagem daqui]

Imóvel bem salgado

2009-07-05T23:07:00.008-03:00

Acompanhando as dificuldades do meu e-amigo Chorik para encontrar sua nova casa, lembrei-me da história da compra do apartamento onde moro, acontecida há alguns anos. Meu marido e eu havíamos nos mudado recentemente de Brasília para Maceió, em busca de ...

[Continua aqui]

Viajar é confundir-se

2009-07-04T09:09:00.008-03:00

[Continuando a série sobre viagens]

“Sempre li que o mundo, formado por terra e água, era esférico, e as autoridades e experiências de Ptolomeu e tantos outros ... comprovaram isso. Agora vi tanta desconformidade, como já disse, que passei a considerar o mundo de maneira diversa, achando que não é redondo do jeito que dizem, mas do feitio de uma pêra que fosse toda redonda, menos na parte do pedículo, que ali é mais alto, e que esta parte do pedículo seja mais elevada e mais próxima do céu, e se localizar abaixo da linha equinocial, neste mar Oceano, nos confins do Oriente.”

[Trecho de uma carta de Cristóvão Colombo aos reis de Espanha, após a sua terceira viagem à América, ocorrida em 1498-1500.

Viajar também é confundir-se, perder as referências, principalmente quando se depara com o inesperado, como aconteceu com Colombo, e pode acontecer com a gente.]

Viagem — passagem

2009-07-02T06:53:00.004-03:00

esta vida é uma viagem

pena eu estar

só de passagem

Paulo Leminski

* Imagem daqui

A viagem não acaba nunca

2009-06-30T06:37:00.005-03:00

“A viagem não acaba nunca. Só os viajantes acabam. E mesmo estes podem prolongar-se em memória, em lembrança, em narrativa. Quando o viajante se sentou na areia da praia e disse: “Não há mais que ver”, sabia que não era assim. O fim da viagem é apenas o começo doutra. É preciso ver o que não foi visto, ver outra vez o que se viu já, ver na Primavera o que se vira no Verão, ver de dia o que se viu de noite, com sol onde primeiramente a chuva caía, ver a seara verde, o fruto maduro, a pedra que mudou de lugar, a sombra que aqui não estava. É preciso voltar aos passos que foram dados, para os repetir, e para traçar caminhos novos ao lado deles. É preciso recomeçar a viagem. Sempre. O viajante volta já.”

[Último parágrafo de Viagem a Portugal, de José Saramago, publicado no Brasil pela Companhia das Letras, 2003, em Portugal pelo Círculo de Leitores, 1981, e por Editorial Caminho, a partir de 1985. Conheço poucos textos com essa extraordinária capacidade de, em apenas um parágrafo, expressar os múltiplos sentidos da viagem. Já é um clássico sobre o assunto, um dos meus preferidos. Quis compartilhá-lo com vocês.]

*Imagem daqui

Ninguém dançava como ele

2009-06-26T12:47:00.010-03:00

Vejo Michael Jackson como um ícone do final do século XX/início do XXI, alguém que concentrou em si e em sua trajetória tudo o que marca a nossa época: o exagero de exposição e dinheiro do show business e do mundo das celebridades; a dificuldade em crescer — como Peter Pan, vivia na Terra do Nunca (só que a sua Neverland era uma propriedade milionária); a inclinação à pedofilia (todas aquelas criancinhas à sua volta e os processos movidos contra ele não podem ter sido apenas ilusão); a androginia; a obsessão pela própria aparência, a ponto de, por razões ligadas à doença ou não — ele jamais esclareceu isso —, ter transformado corpo e rosto nos de um ser de outra espécie, um ET, inumano e robótico; a extrema solidão do ídolo exposto, adorado (basta lembrar as centenas de “Maicons” Brasil afora) e sugado pelas multidões, empresários, homens de negócio, aproveitadores e que tais; o exagero no consumo de medicamentos e drogas; a fusão da alta tecnologia às apresentações musicais: seus thrillers em forma de história marcaram o início de uma nova era dos clips ... a lista poderia se estender quase indefinidamente.

Uma coisa, porém, é certa: ninguém dançava como ele. Sua ginga, energia, voz e carisma foram únicos, como mostra o link abaixo, para You rock my world, com o ator Marlon Brando, ou qualquer outro clip de Michael Jackson (não consegui trazer para cá nenhum video do artista dançando, devem estar protegidos). Da sua dança, da sua arte sentirei muita saudade, a ela expresso toda a minha reverência e admiração.

You rock my world

*Imagem daqui

Batizado diferente

2009-06-23T10:35:00.006-03:00

Meus pais eram ateus e comunistas. Não quiseram, portanto, me batizar. Meus avós maternos eram profundamente católicos. Se havia alguma coisa com que não podiam concordar era sua neta...

[Esta crônica continua aqui]

* Imagem daqui

Miscelânea

2009-06-20T12:48:00.015-03:00

Dica, link, prêmio, resmungo :

. Se gosta de livros que não permitem que você se desgrude deles, leia Os homens que não amavam as mulheres (S. Paulo, Cia. das Letras, 2008, tradução de Paulo Neves), do sueco Stieg Larsson. O volume é o primeiro da trilogia “Millenium”, que já vendeu mais de 10 milhões de exemplares no mundo. O segundo título é A Menina que brincava com fogo, também já publicado aqui (estou lendo), e o terceiro deve sair este ano ainda. O autor morreu aos 50 anos de idade, em 2004, assim que entregou o último volume à editora. O livro não tem pretensão a obra-prima da literatura, é um thriller extremamente bem pensado e estruturado: delicioso. Não consigo pensar em outra coisa! Acaba de ser lançado na Europa o filme baseado no livro, também um sucesso.

. Vejam que deliciosa crônica Lupicínio Rodrigues escreveu sobre as circunstâncias que originaram sua música Se é verdade. O final da crônica é imperdível! Música e crônica no ótimo blog Poeira de Sebo, do Mariano.

. Ganhei da minha e-amiga Ana Tapadas, do raraavisinterris, o prêmio internacional Utopie Calabresi. Obrigada, Ana! O prêmio é para blogs que promovem o humanismo. Devo, por minha vez, indicar cinco blogs humanistas para receberem o prêmio. Indico os seguintes, bem diferentes entre si, que visito com regularidade. Os agraciados ficam com a responsabilidade de clicar no bonito selo do prêmio, na margem direita deste blog:

. Esquina do desacato, da Guilhermina
. Luz de Luma, yes party!, da Luma

. Monólogos na madrugada, do Edu O.
. Notícias do interior, do Bernardo Guimarães

. O biscoito fino e a massa, do Idelber Avelar

. Como é que eu posso brincar São João, com esta chuva torrencial sobre o Nordeste?

Imagem daqui

Poema inútil

2009-06-17T20:42:00.015-03:00

poema inútil

Irascível, o poeta resolve rever a própria obra.
Elimina oitenta e nove por cento dos poemas.
“Ruins, péssimos”. Dos onze por cento restantes,
extermina metade, vocifera: “Dispensáveis”.

Ah, poeta!

Não vês? As melhores coisas não servem
rigorosamente para nada. Existem. Simples
assim. Ofertam-se ao mundo, apesar de
certos seres humanos e poetas carrancudos,
a quem, aliás, não dão a mínima importância.

Ah, poeta!

Dá-me todos os versos que jogaste fora. Pesca-os
com paciência, alguns talvez não queiram retornar.
Faz com eles um buquê desajeitado e me oferta.
Adoro coisas inúteis: flores azuis, gargalhadas,
longos pescoços que se curvam graciosos ao luar,
o esperar dos velhos à janela e

Poemas.

Janaína Amado

[Imagem daqui]

Homofobia? Não!

2009-06-14T14:30:00.020-03:00

Hoje é dia da Parada Gay em São Paulo. São esperadas 3 milhões de pessoas nas ruas da cidade, gays, lésbicas, travestis, transexuais e heterossexuais que apóiam os direitos dos homossexuais, gente que gosta de participar da alegria, colorido, animação da festa, gente de todas as idades e de várias partes do Brasil e do mundo. É a 13ª Parada do Orgulho GLBT, sua continuidade e sucesso demonstrando o muito que se caminhou, no Brasil, na defesa da plena cidadania.
Mas há muito a fazer, ainda. Todos os nossos homossexuais sofrem ou já sofreram alguma forma de discriminação, como isolamento social, chacotas, não serem contratados para empregos embora fossem os mais aptos, terem o pedido de compra ou aluguel de imóvel recusado devido à preferência sexual, serem impedidos de entrar ou permanecer em algum estabelecimento ou local público, etc.
Se você acha que não é bem assim, que isso nem existe mais, procure um amigo ou conhecido gay ou lésbica e converse com ele/ela sobre o assunto. Escute com atenção, sem prejulgamentos, o que eles têm a lhe contar. Como bem lembrou Idelber Avelar em excelente post sobre o assunto, “a melhor forma de se imbuir do espírito de luta pela justiça social é ouvir as vítimas com atenção“.
Tem mais. Nossos gays ainda são assassinados pelo simples fato de serem gays, isto é, por serem quem são, por apresentarem a orientação sexual com que nasceram. Segundo o Grupo Gay da Bahia, o número de homicídios considerados homofóbicos (isto é, devidos à orientação homossexual da vítima) cresceu 55% em 2008, em relação ao ano anterior. Pernambuco é o Estado que detém o triste recorde desse tipo de crime.
Os homossexuais no Brasil ainda não conseguiram conquistar direitos sociais básicos. São cidadãos de segunda classe: não podem incluir o/a parceiro/a no seguro saúde, declarar em conjunto o imposto de renda ou incluir o/a parceiro/a como dependente, não podem herdar do/a parceiro/a, adotar crianças, ter uma união matrimonial legalizada, etc.
Para mudar essa situação, é preciso agir em diversas frentes. Atualmente, há um Projeto de Lei da Câmara (PLC 122/2006) cujo texto considera a homofobia um crime, isto é, a discriminação por orientação sexual e identidade de gênero no Brasil seria considerada criminosa, como já acontece com o racismo. Aprovado o PLC, a pessoa que se julgar discriminada devido à sua orientação sexual poderá prestar queixa formal na delegacia, e o acusado, se condenado, estará sujeito às penas previstas, que são no máximo de cinco anos de detenção. O texto do Projeto aborda variadas manifestações homofóbicas. Transformado em lei, será instrumento poderoso para ajudar a conter e punir as agressões cotidianas contra homossexuais no país. O Projeto precisa agora ser aprovado pelo Senado Federal.

Para ler o texto integral do PLC, tirar todas as suas dúvidas sobre ele e ainda saber como você pode ajudar na aprovação do texto pelos senadores, entre no site NãoHomofobia, que explica tudo isso muito bem. Um só clique, e você estará dando um passo importante para tentarmos alcançar nossa cidadania plena.

* Imagem daqui: cena da Av. Paulista hoje

Colo

2009-06-11T18:36:00.008-03:00

Têm dias, sabe, em que me sinto completamente sozinha no mundo. Tô fazendo alguma coisa — passeando, por exemplo, ou estudando —, aí me bate uma solidão absoluta, como se ninguém existisse no planeta, apenas eu, perdida entre as altas dunas amarelas de um deserto ...

[Continua aqui]

*Imagem

Tarô pessoal, carta 3

2009-06-09T13:28:00.008-03:00

O outro

Imagine você me conhecendo, olhando meu olho, bem dentro, bem fundo. Imagine o susto, o

grande susto do abismo. Um passo em falso na escada, você me vendo. Um lance de dados, jogado completamente ao acaso. Palavras que somem, pernas tropeçando no escuro, e o muro, o grande muro. Imagine o absurdo: alguém sem forma sair do limbo. Para quê? Tal coisa só se pergunta ao Destino. De preferência em silêncio.
Aeronauta

Feche os olhos. Concentre-se bem. Sinta seu coração. Escute seus batimentos, entenda o que eles estão lhe dizendo. Agora pergunte ao Destino, em silêncio: quem é este outro que eu faço tudo para ignorar e destruir, mas insiste em viver, em me ver, em me olhar bem dentro do meu olho? Ele me liberta ou me sufoca?

[A primeira parte (até “De preferência em silêncio.”) foi copiada do blog aeronauta, do post “em silêncio”, com concordância da autora, a quem agradeço. Acho um texto lindo, como outros de aeronauta, esta que vive entre nuvens e segredos. A segunda parte (“Concentre-se... sufoca?”) foi escrita por mim, e serve ao tarô pessoal, minha trajetória de vivências e descobertas que estou construindo e partilhando

com vocês. Falando nisso: quem é mesmo esse outro que te habita?]

* Imagem: theyxas, photobucket.

Quinquilharias

2009-06-07T09:27:00.011-03:00

Em toda parte do mundo há estas lojas entupidas de quinquilharias, bugigangas, tralhas, pequenos e variados objetos de pouco valor... adoro!
Na minha ignorância, pensei que a palavra "quinquilharia" — acho-a engraçada, me lembra sons de guizos, de pulseiras de metal batendo umas nas outras — fosse nossa, mas vejo que veio do francês. E "bugiganga"... do espanhol. No mundo inteiro juntamos (e vendemos) quinquilharias, ainda bem...

* Foto que tirei na pequenina cidade de Uzès, Provence, França. Aos sábados, durante a feira que ocupa as suas ruas, Uzès inteira recende a alfazema, a ervas, a pão quente, a queijos de cabra e aos pequenos mistérios do cotidiano, garimpados nas conversas dos compadres.

Pra começar bem o dia 5

2009-06-06T07:10:00.009-03:00

Memória amorosa

Quando ele aparece

bonito e mudo se posta

entre moitas de murici.

Faz alto-verão no corpo,

no tempo dilatado de resinas.

Como quem treina para ver a Deus,

olho a curva do lábio, a testa,

o nariz afrontoso.

Não se despede nunca.

Quando sai não vejo,

extenuada por tamanha abundância:

seus dedos com unhas, inacreditáveis!

Adélia Prado

Não é absolutamente lindo este poema? Surpreendente, original? Gosto muito dele, por isso hoje o compartilho com vocês.

[Adélia Prado. Poesia reunida. S.Paulo: Siciliano, 1991, p. 346.]

*Imagem: http://oblogdorapaz.blogs.sapo.pt/arquivo/homem.jpg

Mulher do peito de grama

2009-06-02T19:49:00.005-03:00

Meu peito é meu
medidor de sentimentos
esta ferida imensa ferida
custa a cicatrizar

Mas hoje está

hoje está

nascendo grama em meu peito

Fecho os olhos na cama
me cobre um negro céu de estrelas
ah!
mulher do peito de grama

Janaína Amado

[Este blog está me deixando inteiramente incauta, insensata, desmiolada: além de andar cometendo poemas, ainda os posto aqui!]
* Imagem: Marc Chagall, detalhe de vitral, Museu Chagall, Nice, França

Sertão

2009-05-30T11:35:00.018-03:00

Se eu soubesse que chorando
Empato a tua viagem
Meus olhos eram dois rios
Que não te davam passagem

Cabelos pretos anelados
Olhos castanhos delicados
Quem não ama a cor morena
Morre cego e não vê nada

Letra e música de Antônio dos Santos, o Volta Seca, cangaceiro do bando de Lampião. Adoro estes versos, principalmente a primeira estrofe.
Escute aqui a gravação original, cantada pelo próprio Volta Seca. Para saber mais sobre essa beleza de disco , clique em Cantigas de Lampeão.

Aqui, você ouve "Acorda Maria Bonita", bem mais animada, cantada também por Volta Seca:

Hoje acordei sertaneja. Inspirada talvez pela literatura de Herberto Salles, de que tanto gosto, talvez por fotos de sertanejas que andei vendo. E porque, para além da geografia, sertão faz parte do imaginário da gente brasileira, lugar íntimo, relicário, origem, princípio e fim, tempo remoto, futuro, raiz e flor aonde precisamos e gostamos de vez em quando de voltar.
Acordei sertaneja.

*Imagem daqui

Terra molhada

2009-05-27T19:36:00.008-03:00

Não pude deixar de me deslumbrar. Depois de atravessar um jardim de cheiro bom, cheguei a uma sala simples, bonita. Senti imediatamente paz. As luzes e sombras das luminárias da artista traziam certo mistério ao ambiente. Mesmo com pessoas falando, ouvi silêncio. Nada ali se oferecia, era preciso ir descobrindo aos poucos os incensários, castiçais, pinturas, azulejos, esculturas, os pormenores no chão, teto, paredes... De repente, tive a sensação de que o tempo parara, seduzido talvez pelo mais remoto dos materiais, o barro, de que são feitas quase todas as peças da artista. Às vezes, o barro é combinado com limalha de ferro, rendas, tecidos, o que surpreende e agrada aos sentidos. Invenção e delicadeza, tradição e beleza, coerência e criatividade — lugar de arte.

Falo do atelier Terra Molhada, em Maceió, onde a artista Hilda cria e expõe suas obras. As fotos, de Luiz Carlos Figueiredo, dão uma idéia da produção atual da artista. Para conhecer o trabalho de Hilda, ligue (82) 9321.0441, para marcar uma visita.

Tocando a vida

2009-05-25T10:30:00.009-03:00

Não eram lembranças. Não havia nomes, personagens, enredos, histórias, nada que ela pudesse identificar.
Eram lampejos. Raios que irrompiam de repente em sua vida, dentro da escola, no banho, lavando louça, no trabalho, onde estivesse surgiam e sumiam aqueles clarões, estilhaços, sem que...

[O texto continua aqui]